剑刃上的震颤越来越急，像是绷到极限的弓弦，随时会断。陈无涯睁眼的瞬间，左脚猛然旋身，短剑贴地横扫，错劲顺着剑锋渗入冻土，沿着地面疾行，直冲七人足下。
泥土炸开一道细缝，裂纹如蛛网般蔓延。那股震荡精准切入他们步伐之间的空隙，仿佛一根针挑断了连在一起的丝线。三人脚步微滞，肩甲轻晃，原本严丝合缝的阵型出现一丝偏移。
面具人刀锋已出半寸，却在这一刻顿住。
他察觉到了——不是攻击，而是干扰。这股力量不走正路，不在经脉，不在招式，而是借断裂之脉、残损之劲，从不该存在的路径中钻了出来。
可已经晚了。
陈无涯没有追击，反而后撤半步，双手握剑，猛地将短剑插入身前冻土。剑身没入三寸，寒气顺着铁刃反窜上来，虎口崩裂处又渗出血。
但他不管。
错劲自掌心倒灌而下，顺着剑身沉入地底，再度引爆。这一次，震荡不再是扩散，而是聚焦，像凿子敲在石缝上，专挑七星阵的气息节点猛击。
七人齐齐一震，脚下土地仿佛活了过来，震感直透骨髓。面具人左手按地稳住身形，其余六人迅速收拢，试图重建连接。他们的动作依旧整齐，但节奏已被打乱，如同钟表齿轮错了一齿，再精密也转不顺畅。
就是现在。
陈无涯拔剑突进，速度不快，却每一步都踩在对方调整呼吸的间隙。他不再看其他六人，目标只有一个——那个跪地未倒的面具首领。
他斜身，右臂几乎抬不起来，只能靠腰力带动，短剑划出一道低弧，直削对方右膝外侧。
那一块银甲接缝极细，却是整套铠甲活动最频繁的位置，也是七星阵重心转移的关键支点。
剑锋擦过甲片，错劲穿透防御，撕裂筋膜。面具人闷哼一声，单膝重重砸在地上，护心镜上的裂纹瞬间蔓延成网。他手中的弯刀终于落地，发出一声钝响。
铜铃动了。
一声。
清清楚楚，像是某种仪式被打破的信号。
其余六人怒吼出声，刀光织成一片寒网，朝陈无涯当头罩下。他们不再讲究阵型，也不再维持节奏，只剩下杀意沸腾。
陈无涯没回头。
他知道这一剑之后，自己再也挡不下任何一刀。
他只是猛地扯下腰间那截蓝布带，缠在剑尖，迎风一抖。破旧的布条在风中展开，像一面歪歪扭扭的小旗，猎猎作响。
那一刻，他的动作停了一瞬。
不是为了威慑，也不是为了挑衅。
是想起了流民营里那个瘦小的孩子，踮着脚把这条带子塞进他手里，说：“哥哥，带上它，就能活着回来。”
那时他笑了，没当真。
可这条带子，陪他走过死地，穿过浓雾，扛过崩裂的经脉和喷涌的血。它早就不是什么护身符，而是他一路踉跄前行的见证。
现在，它还在。
他松开手，布条随风飘落，没入枯草之间。
下一刻，他转身就跑。
脚步沉重，落地时带着拖沓的声响。右臂的伤口因剧烈奔跑再度撕裂，血顺着肘部流下，在冻土上滴出断续的红点。左腿麻木得几乎感觉不到地面，全靠一股劲撑着往前冲。
身后刀风紧追不舍，一道寒光掠过肩胛，割开皮肉，鲜血飞洒。他没停下，甚至没回头看一眼。
他知道那些人不会放弃。他们是铁脊卫，拓跋烈亲手调的杀胚，不出手则已，出手必见血。
可他也知道，他们不会再追上来了。
刚才那一击，不只是伤了面具人的膝盖，更是破了七星锁脉阵的根基。他们可以继续杀人，但阵已散，心已乱，再不可能像之前那样步步紧逼、无缝合围。
他跑着，喉咙里泛起腥甜，每一次呼吸都像吞着碎玻璃。视线开始模糊，远处的边关城墙在天光下微微晃动，灰影边缘泛着淡淡的白。
他还记得老吴头说过的话：“边关的墙，不是石头垒的，是人命堆的。”
他不信命。
可他知道，有些人死了，墙还在；有些人倒了，路还通。
他不能停。
哪怕经脉断裂，哪怕血快流干，只要还能迈步，就得把这条路走完。
他伸手摸了摸怀里那张残图——山谷深处石柱上的符文拓印，地火残阵的能量流向，还有怪物背部那些与阵法呼应的烙印。这些都不是偶然。异族在用某种方式操控阵法，而那座阵，极可能与边关地脉相连。
若是等他们彻底激活……
他不敢想。
只能跑。
风卷起他褴褛的衣角，补丁摞补丁的行囊在背后剧烈晃动，一根肩带早已断裂，靠几圈麻绳勉强系住。短剑仍攥在右手，剑刃缺口累累，沾满血泥。
他忽然想起《沧浪诀》第一句：“气由丹田起，循经络行周天。”
他从来没照着练过。
他从一开始就把路线走反了。
可正是这个“错”，让他活到了今天。
错劲不是邪道，也不是歪门。它是他在无数绝境中，用命试出来的路。书院说他是朽木，同窗笑他蠢笨，可谁又能想到，一个背不全口诀的学渣，竟能把天下武学都走出个“错”字来？
他喘了口气，脚步没停。
前方平原依旧荒凉，枯草伏地，风沙扑面。边关城墙越来越近，旗杆上的布条依旧垂着，不动，也不倒。
突然，身后传来一声厉喝。
一名铁脊卫竟不顾伤势，脱队狂追，弯刀高举，刀锋映着天光，直扑而来。
陈无涯听见了脚步声，却没有减速。
他只是反手一掷。
短剑脱手而出，旋转着飞出十步之远，钉入前方冻土，剑身颤动不止，正好拦在那人冲刺的路上。
追兵急停，刀锋劈空。
就在这刹那迟疑，陈无涯已拉开距离。
他继续跑，脚步踉跄，却始终未倒。
天光渐亮，照在他身上，拉出一道长长的影子。那影子歪斜、破碎，像他这些年走过的每一步路，东倒西歪，却从未真正停下。
边关近在咫尺。
他还能跑。
还能动。
还能把这张图送到该去的地方。
他低头看了一眼自己的手——指节发青，血污混着泥土，指甲缝里全是碎屑。就是这样一只手，握住了别人不敢碰的剑，走过了别人不敢走的路。
他抬起脸。
风吹开了额前汗湿的发，露出眉心一道旧疤。
那是书院除名那天，他被人推下台阶留下的。
如今，他站在通往边关的最后一段路上，身后是七名铁脊卫的怒吼，面前是沉默的城墙。
他忽然笑了笑。
笑声很轻，几乎被风吹散。
可那笑容里，没有苦，没有怨，只有一种近乎荒唐的坦然。
他继续向前奔去，脚步踏在冻土上，发出沉闷的响声。
一步。
又一步。
补丁行囊的一角被风掀起，露出里面半卷泛黄的纸页。
残图仍在。