庙街。
下午四点。
这条街巷像一头刚从白日里苏醒的巨兽，懒洋洋地打了个哈欠，吐出一股混杂着廉价香水、牛杂腥膻和劣质音响的黏稠气息。
幽灵站在街口。
他穿着最普通的灰色夹克，像个初来乍到的游客，眼神里甚至带着一丝刻意伪装的迷茫。
只有他自己知道，他那套在战场上千锤百炼的感官系统，正在被这里的信息洪流冲刷得几近崩溃。
在摩加迪沙，他能听出五百米外两种不同枪械的细微差别。
在哥伦比亚雨林，他能闻出空气中古柯叶与普通植物的分子差异。
可在这里，一个卖翻版光碟的小贩撞了他一下，嘴里骂骂咧咧。一个浓妆艳抹的女人对他抛了个媚眼。远处两个卖药油的摊主，为了三尺地盘，正用最恶毒的语言问候对方的祖宗十八代。
所有的声音、气味、色彩，都扭曲成一团，野蛮，又充满了生命力。
他不喜欢这里。
他的任务目标，就在这条街的深处。
一个叫史蒂芬·周的，前食神。
杨先生说，他是一件武器。
幽灵看着不远处，一个男人正当街抠着脚，然后把手指凑到鼻子下闻了闻，脸上露出了心满意足的表情。
他开始怀疑，杨先生对“武器”这个词，是不是有什么独特的理解。
他迈开步子，走进拥挤的人潮。
像一滴水，汇入了滚烫的油锅。
……
“食神”牛丸档。
几张油腻的折叠桌，几把高矮不一的塑料凳，一口冒着滚滚热气的大铁锅。
这就是史蒂芬·周的全部江山。
他穿着发黄的白背心，一条沙滩裤，趿拉着人字拖，靠在椅子上剔牙。
眼神和他面前那锅汤一样，浑浊，看不见底。
幽灵找了张最远的凳子坐下，没有开口，只是观察。
一个西装革履的男人端着碗牛丸，吃了一口，眉头立刻皱了起来。
“老板，你这牛丸怎么一股碱水味？没冲干净吧？”
史蒂芬·周的眼皮抬了一下，吐掉嘴里的牙签。
“碱水味？”他站了起来，走到西装男面前，“你懂什么叫牛丸？牛丸要脆，就要用碱水发。没文化，就多读书。”
西装男的脸涨红了：“可这也太重了，吃起来都发苦了。”
“苦？”史蒂芬·周笑了，那笑容里带着刻进骨子里的轻蔑，“那是你的人生太甜，吃不了半点苦。你这种人，考个好大学，找份好工作，娶个不好不看的女人，供一套不大不小的房子。你的人生就像一杯白开水，淡出个鸟来。所以你吃不出，这牛丸里，那一点点，恰到好处的，苦涩回甘。”
他指着那碗牛丸。
“这他妈的，叫人生！”
西装男被骂得哑口无言，扔下二十块钱，狼狈地走了。
周围的食客发出一阵哄笑，夹杂着几句“说得好”的附和。
史蒂芬·周像个打了胜仗的将军，重新坐回他的宝座，脸上是那种天下无敌的寂寞。
幽灵的眼神，第一次，发生了变化。
他好像有点明白了。
杨先生说的没错。
这个人，是武器。
他的舌头，比子弹更能伤人。
……
o记，原专案组办公室。
这里现在是黄志诚的私人领地。
他一个人，住在这里，吃在这里，睡在这里。
那张巨大的港岛地图还在墙上，但上面不再是警力标记，而是几个名字。
靓坤。
天养生。
现在，又多了一个。
b叔。
b叔的尸检报告就放在他手边，官方结论，心脏病突发。
黄志诚看了三天三夜，把报告上的每一个字都背了下来。
他终于找到了一个被所有人都忽略掉的细节。
报告上说，b叔被发现时，身上盖着一条浴巾。浴巾的纤维里，检测到了极微量的氯仿。
法证科的解释是，可能是桑拿房的清洁剂残留。
一个合理的，无懈可击的解释。
但他不信。
他拿起电话，拨了一个号码。
“是我。帮我查一下，最近三个月，港岛所有的化学试剂采购记录。”
“我要知道，谁买过氯仿。”
挂了电话，他看着b叔的名字。
他知道自己像个想用一根针去挖穿一座山的疯子。
但他别无选择。
杨天是神。
但他手下的那些人，不是。
是人，就会留下痕迹。
……
洪兴堂口。
靓坤正在给他最信任的几个手下，开一场史无前例的高端金融会议。
“看见没有？”他指着白板上一个他自己都看不懂的公司架构图，“这个，叫离岸公司！就是说，我们的公司，开在岸的那边！警察想查，都得先学会游泳！”
傻强似懂非懂地点了点头：“坤哥，我懂了！就是开船上嘛！跟赌船一样！”
“差不多是这个意思！”靓坤一拍大腿，觉得自己的手下还是很有悟性的。
“然后，这个，叫资产重组！”他清了清嗓子，努力回忆着普华永道那个女人的话，“意思就是，我们以前抢回来的钱，是黑钱。现在，我们把钱，从左边的口袋，放到右边的口袋。它就……就他妈的，变白了！”
一个头目忍不住问：“坤哥，那钱还是那些钱，怎么就白了呢？洗衣粉是哪个牌子的？”
靓坤卡壳了。
他想了半天，终于想到了一个绝妙的比喻。
“你懂不懂？这就好像，你老婆，还是你老婆。但你给她买了个LV的包，带她去法国餐厅吃了一顿饭。她就变成了，名媛！”
所有马仔，露出了恍然大悟的表情。
坤哥，果然是文化人。
……
庙街。
夜色渐深。
幽灵站了起来，走到史蒂芬·周的摊位前。
“一碗牛丸。”
史蒂芬·周懒洋洋地给他盛了一碗。
幽灵没有吃，只是看着史蒂芬·周。
“唐牛，在文华酒店顶楼，开了家新餐厅。”
史蒂芬·周的动作僵住了。
“请了法国的设计师，装修花了三千万。菜单，是分子料理。主打菜，叫‘佛跳墙’。”
史蒂芬·周的呼吸，开始变得粗重。
幽灵的语气，依旧平静得像在念一份报告。
“上个星期，米其林给了他，三星。”
“港岛，第一个中餐三星。”
史蒂芬·周猛地抬起头。
他那双浑浊的眼睛里，仿佛有两团火被瞬间点燃。
那不是愤怒，也不是嫉妒。
那是一种被宿敌踩在脚下，狠狠碾压的，极致的羞辱。
幽灵看着他，终于说出了自己的来意。
“我的老板说。”
“他可以给你一间比唐牛的大十倍的厨房。”
“和一张，可以让你重新拿回‘食神’这两个字的菜单。”
史蒂芬·周没有说话。
他死死地盯着幽灵，胸口剧烈地起伏着，像一头沉睡了太久，终于被唤醒的野兽。
良久。
他沙哑地，挤出几个字。
“你老板，是谁？”