陈砚舟的手指刚从巷口的泥地上抬起，指尖还沾着湿土。“三”字的最后一竖歪得厉害，像是被风吹斜的旗杆。他没擦手，直接塞进袖子里，继续往前走。
巷子越走越窄，两旁的墙高得挡住了月光。他贴着右侧的墙根走，左脚每一步都比右脚多迈半寸，这样能减少脚步声的规律性。书袋一直抱在胸前，里面短刀的柄顶着他的肋骨，有点疼，但很踏实。
他知道赵氏不会罢休。一个差点淹死在江里的读书人，怎么可能活着走进府试考场？她一定觉得这一招够狠，够绝。可她不知道，真正要命的不是水，是人心。
转过第三个弯时，风突然停了。
他立刻停下，耳朵竖起来。前面十步远有个岔口，左边通向废弃马厩，右边是死胡同。按常理，没人会往死路走。但他刚才明明听见，有块瓦片从屋顶滑下来的声音。
他没动，只是把书袋换到左手，右手慢慢摸向刀柄。
下一秒，黑影从死胡同上方跃下。
那人落地极轻，几乎没出声，但陈砚舟已经侧身一闪。长剑贴着他肩膀划过，削断了一缕头发。剑锋撞上墙壁，火星一闪。
刺客没停，第二剑横扫而来。陈砚舟低头，滚地翻出两步，背靠墙站起。他喘了口气，冷笑：“继母派你来，连把好剑都不给？”
刺客不答话，第三剑直刺心口。
就在剑尖离胸口只剩一寸时，陈砚舟脑中“嗡”地一声。
那本《唐诗三百首》自己翻开了一页，泛着金光的字浮现在眼前：
**“危局文气护，剑来诗挡之。”**
他还没反应过来，一股热流从丹田冲上头顶，又瞬间散入四肢百骸。皮肤下像是有无数细小的金线在游走，紧接着，一层半透明的金色光罩把他整个人包住。
刺客的剑撞上去，发出“铛”的一声巨响，剑身当场断裂，半截飞出去插进墙缝。
那人愣住了，握着断剑的手直发抖。
陈砚舟也没料到这招真管用。他低头看了看自己的手，又抬头看向刺客：“原来我写的诗，还能当盾牌使？”
话音未落，屋脊上有人跳了下来。
一身黑衣，动作干净利落，一把铁链甩出，缠住刺客脖子就往后拖。刺客想挣扎，却被一脚踢中膝盖，跪在地上。
黑衣人手法熟练，眨眼间就把人捆成粽子，扔在墙角。
陈砚舟松开刀柄，拍了拍衣服上的灰：“你是谁的人？”
黑衣人不说话，只对他拱了拱手，算是行礼。
“不说也行。”陈砚舟笑了笑，“反正我知道你是干什么的。贡院重地，出了人命，主考官乌纱帽别想保。你们盯着所有考生，尤其是……像我这种容易出事的。”
黑衣人依旧沉默，但点了点头。
陈砚舟走到刺客面前蹲下，看着那张被月光照出一半的脸：“你也是个卖命的，我不怪你。可你接这活儿之前，该打听清楚——我陈砚舟写出来的文章，连天地都能震动，你一把破铁剑，也敢砍？”
刺客嘴唇动了动，没说话。
陈砚舟站起来，拍拍手：“带走吧。不过提醒你一句——”他对黑衣人说，“这人是赵氏派来的，背后有没有别人，我不知道。但今晚这事，别报官，也别惊动府衙。我还不想让她躲起来。”
黑衣人再次点头，拎起刺客转身就走。
风重新吹了起来，卷着灰尘打了个旋。
陈砚舟站在原地没动。他伸手进书袋，轻轻摩挲那本看不见的《唐诗三百首》。刚才那句“危局文气护”，是他从未背过的诗，也不是前人写下的。它像是这本书给他的回应，一种自动生成的防护机制。
有意思。
他忽然笑出声：“合着我以后不用练武了？写首诗就能刀枪不入？那我还考什么科举，干脆开个私塾教防身术得了。”
说完他自己都觉得好笑。
但他没笑太久。他知道，这次刺杀不会是最后一次。赵氏失了先机，接下来只会更疯。而那个三皇子萧景珩，既然已经在暗中盯他，就不会轻易收手。
他不能回客栈。
那里太显眼，门窗都好下手。他得找个没人知道的地方过夜。
他记得城南有座废祠堂，早年香火断了，连门都塌了半边。地方偏，没人去，正好藏身。
他沿着墙根往南走，脚步比刚才快了些。路过一家关了门的药铺时，他顺手从窗台上拿了个空陶罐，塞进书袋里。
这玩意儿关键时刻能当暗器使。
走到十字街口，他拐了个大弯，故意踩进水坑里，留下几串清晰的脚印，然后突然钻进一条狗洞般的小巷，从另一头绕出来，反方向疾行三十步，才停下来喘气。
确认没人跟上来，他靠墙站了一会儿，掏出陶罐摇了摇。
空的。
他满意地点点头。
再往前就是城南了。远处能看到那座塌了半边屋顶的祠堂轮廓，像一头趴着的老牛。
他正要抬脚，忽然听见身后传来一声闷响。
回头一看，刚才扔掉的那个陶罐，正倒扣在五步外的地上，罐口朝上，像是被人轻轻放下去的。
陈砚舟的手立刻摸向书袋。
罐子不动，他也不动。
三息之后，一阵风掠过，罐子滚了一下，露出底下压着的一小片布条。
蓝色的，像是从衣袖上撕下来的。
他认得这块布。
早上在贡院门口，有个送茶水的小厮穿的就是这种粗蓝布衫。当时那人站在人群最后，手里捧着个铜壶，眼神却一直盯着他。
原来不是小厮。
是探子。
他盯着那块布条看了两秒，忽然笑了。
“继母啊继母，你真是越来越不会用人了。”他说，“派个穿蓝布衫的来跟踪，也不想想，我能连这点颜色都记不住？”
他没去捡布条，转身就走。
祠堂越来越近，墙头爬满了枯藤。
他走到门前，正要迈进去，忽然停住。
门框上方，挂着一只纸鸢。
小小的，用旧宣纸糊的，尾巴上还系着一根红绳。
他一眼就认出来——那是他昨天烧掉的草稿纸折的。
他写的《将进酒》草稿。
烧成了灰，怎么又回来了？
他慢慢抬头，盯着那只纸鸢。
风一吹，它轻轻晃了晃，红绳扫过门梁，发出细微的“沙沙”声。
陈砚舟站在门口，一只手搭在门框上，另一只手已经握紧了书袋里的短刀。
他没有进去。
他后退一步，低声说：“看来今晚，不止一个人想找我。”