（提醒：本章是以主角视角写的）
“起床啦！起床啦！先锋营第三队，轮到你们执勤了！动作快！”
嘶哑的吼声穿透薄薄的营房门板，像钝刀子一样割进我的意识。
大家好，我是西里尔斯·影棘，一个穿越者。
作为穿越者的我给广大穿越者们丢脸了，来到这个世界已经三年了，如今的我居然才24级。
这也不能全怪我——当生存的压力像绞索套在脖子上时，谁都会爆发出惊人的潜力。
三年前我在垃圾堆醒来时，我确实像所有穿越者前辈那样拼命，啃发霉的面包，接那些连原住民都嫌弃的脏活累活，盼望着能够三年成圣五年封神。
但当热汤终于填饱胃袋，软床取代腐草堆时，我却沉溺了。
渐渐地，清晨出门接任务变成了睡到自然醒，野外与魔兽的厮杀被酒馆的麦酒替代。
同时作为佣兵团的老手，我要经常带佣兵团的新手们去做一些低级的任务，好让他们熟悉佣兵这个职业。
种种因素导致我的等级升级并不算快，但是如果把我带入原住民的视角来看的话，我的升级速度简直快到无以复加，曾一度被认为是天才。
北方的兽人大举进攻，为了获得更高的地位可以迎娶子爵的女儿，我和佣兵团的成员们毅然决然的选择了参军。
而此刻我正身处北境前线最前线——霜喉堡。
一个名字就能冻掉耳朵的地方。
我从那张散发着汗臭、污垢和铁锈味的薄板床上猛地坐起，动作僵硬得像生锈的傀儡。
脑袋里仿佛灌满了铅，又沉又痛，太阳穴突突地跳。
睡眠？
那只是断断续续的昏迷。
昨天半夜，兽人又毫无征兆地来了一波骚扰。
他们总是这样，像北境永不消停的寒风，不定时地刮过来，用死亡和噪音敲打堡垒的神经。
没人知道他们为什么如此疯狂，也许是为了消耗，也许只是为了不让我们喘气。
结果就是，堡垒里每个人的神经都像绷紧的弓弦，随时可能断裂。
打着哈欠，我和几个同样睡眼惺忪的战友，像一队移动的铁罐头，步履沉重地走向食堂。
在这里，没人敢脱掉装备睡觉。
冰冷的皮甲紧贴着汗湿的里衬，锁子甲的重量早已成为身体的一部分，武器就放在触手可及的地方。
生存的本能早已压倒了舒适的需求。
路过空旷的校场时，刺鼻的焦臭味弥漫开来。
士兵们正沉默地将昨夜留下的兽人尸体，还有我们这边阵亡的兄弟，堆叠起来焚烧。
浓黑的烟柱扭曲着升向铅灰色的天空，这是防止瘟疫的唯一方式，也是霜喉堡日常最沉重、最无声的仪式。
食物？
别指望了。
每天两个硬得像石头的黑面包，一碗寡淡稀薄的麦糊，这就是绝大多数士兵赖以维生的全部。
多亏了我那二十多级的实力带来的一点点特权，我的盘子里除了这些，还能多一小碟腌得齁咸的酱菜，以及一碗能数清飘着几片可怜肉屑的肉汤。
那点油星，聊胜于无。
草草填饱肚子，意料之外的，兽人还没开始新一轮的“问候”。
趁着这短暂得令人心慌的间隙，我们小队的队长开始分派任务。
一部分人去派去修补昨夜被投石砸坏的城墙豁口；另一部分人则去维护那些沉重的守城弩和投石机，确保它们能在关键时刻使用。
而我，因为有着宝贵的治疗能力，依旧是老规矩，伤病营。
走进那顶充满血腥味、草药味和压抑呻吟的大帐篷，抬眼望去都是熟面孔了，不过好在几乎没有看见过青铜号角佣兵团的成员。
几位面容枯槁、眼窝深陷的老医师见到我，疲惫地点点头，没有寒暄，直接引着我走向重伤区。
时间在这里就是生命。
这些在战场上摸爬滚打了一辈子的老医师，他们的草药知识和经验是无价的财富。
而且神奇的是，我的治疗技能在他们的调配的药剂辅助下，效果被显着地放大了。
同样的魔力消耗，能激发出更强的生命力，更快地愈合伤口，把更多的人从死亡线上往回拽。
这让我能在有限的魔力下，尽可能地救治更多人。
但魔力……始终是我最大的桎梏。
我的精神属性不算高，所以魔力恢复得异常缓慢，将近二十九个小时才能回满！
这让我像个守财奴，每一次施放技能都精打细算，生怕浪费一丝一毫，不到万不得已，绝不敢肆意挥霍这救命的能量。
每一次治疗结束，看着空荡荡的魔力池，那种虚弱和无力感，比身体的疲惫更让人绝望。
“当当当——当当当——当当当！”
尖锐刺耳的警钟声骤然撕裂了短暂的平静！
心脏像是被一只冰冷的铁手狠狠攥住，猛地一缩！
身体比脑子反应更快，我像受惊的兔子一样，条件反射般地弹起来，拔腿就向城墙方向狂奔！
该死的应激反应！
刺骨的北风如同无数把淬了冰的剃刀，狂暴地穿过城墙垛口，卷起地面的积雪和冰碴，狠狠抽打在脸上、颈脖上裸露的皮肤上，火辣辣地疼，像是被粗砂纸反复摩擦。
天空永远是那副令人窒息的铅灰色，吝啬地洒下一点稀薄无力的阳光，根本驱不散丝毫寒意。
视线尽头，地平线上，黑压压的兽人再次出现了。
他们像荒野上无穷无尽的枯草，在凛冽的寒风中起伏、涌动，带着毁灭的气息逼近。
空气的味道复杂而令人作呕。
浓重的铁锈味、陈年积雪的土腥味、士兵身上无法洗去的汗馊味、鞣制皮革的膻味……
还有那几乎浸透了堡垒每一块石头、永远无法彻底清除的、淡淡的尸臭。
它无处不在，提醒着这里永恒的主题——死亡。
霜喉堡本身，就是用北地特有的、粗粝冰冷的灰黑色岩石垒砌而成。
历经无数年的风霜侵蚀和战火洗礼，墙体上布满了深浅不一的伤痕和粗糙的修补痕迹，暗红色的、冻结的血污像丑陋的苔癣，点缀其上。
钟声就是绝对的命令，所有日常活动瞬间停止。
士兵们沉默地奔向各自的岗位，脚步声在冰冷的石阶上回响。
沉重的城门在绞盘的呻吟声中轰然关闭，落下最后的屏障。
城墙上响起一片金属摩擦的铿锵声——士兵们在最后一次检查自己的剑刃、盾牌的绑绳、箭囊的位置。
“咚！咚！咚！咚——！”
震耳欲聋、仿佛能撼动大地的战鼓声从兽人阵列中传来，带着原始的狂野和杀戮的欲望。
地面上，那片涌动的“黑色潮水”越来越近，越来越清晰。
无数双穿着简陋皮靴或干脆赤着的脚踩踏着冻土，发出沉闷的轰鸣，大地在痛苦地颤抖。
他们的装备五花八门，破旧不堪，锈迹斑斑的斧头、粗木棒、简陋的骨盾……
但他们的数量，多得像倾巢而出的食人蚁！
更令人心悸的是他们浑浊眼珠里射出的光芒。
那不是战士的荣耀，而是对食物最原始的贪婪和对生存最疯狂的、不计代价的渴求！
在城墙两侧高耸的塔楼上，几名穿着更精良铠甲、表情如同脚下岩石般冷酷的督战官静静矗立。
他们的目光冰冷地扫视着城墙上的每一个士兵。
他们手中拿着一种闪烁着微弱神秘光泽的水晶状道具，据说能记录战场上的情况，作为日后论功行赏或……追责的依据。
他们的存在，本身就是一种无形的压力。
黑色的潮水终于拍打在城墙脚下！
简陋粗糙的云梯被粗暴地架上墙头，发出刺耳的刮擦声。
紧接着，雨点般的投石索呼啸着从兽人阵中飞出，石块和土块砸在盾牌上、城垛上，砰砰作响，偶尔夹杂着一声闷哼或惨叫。
城墙上，我们像执行一套演练过千百遍的程序。
弓弩手们机械地拉弦、放箭，两轮稀稀拉拉的箭雨落下，在兽人潮中溅起微不足道的浪花。
当第一张狰狞的兽人脸孔伴随着咆哮从垛口探上来时，真正的肉搏开始了！
“滚木！礌石！放！”
队长嘶哑的吼声淹没在喧嚣中。
粗重的圆木和冰冷的石块被合力推下，伴随着令人牙酸的碎裂声和下方传来的凄厉惨叫。
我也身处第一线。
一个浑身散发着恶臭的兽人嚎叫着，挥舞着豁口的战斧劈来。
我侧身，盾牌格挡，“铛！”的一声巨响，手臂被震得发麻。
反手一剑，瞬间刺穿了那粗糙皮甲下脆弱的咽喉。
温热的、带着腥气的液体喷溅出来。
眼前，一行熟悉的、只有我能看到的半透明字迹悄然闪过：【击杀敌对士兵，经验值+5】。
冰冷的数字，收割生命的证明。
我举起盾牌将这个倒霉的兽人推下城墙。
严格来说，这些炮灰根本算不上战士。
他们的等级，就和黑齿镇港口码头扛包的苦力差不多，普遍只有三、四级。
他们的价值，似乎只在于消耗我们的力气和箭矢。
他们的数量众多，而这座堡垒所有的战士加起来也不过几千人，好在他们的攻城器械非常简陋，武器装备也同样的简陋至极。
凭借着等级和装备的碾压，战场上的伤亡比例夸张到离谱，往往倒下数十个兽人炮灰，才勉强换得守军一条性命，我不清楚这个数值代表着什么，但我知道在原世界这是几乎不可能实现的。
我猛地旋身，用盾牌狠狠砸在一个刚攀上垛口、还未来得及站稳的兽人脸上，骨头碎裂的声音清晰可闻。
再一脚狠狠踹在他的胸口，将他蹬下城墙。
下方传来沉闷的撞击声和戛然而止的惨嚎。
战斗初期那点可怜的秩序迅速崩溃。
血腥味浓得化不开，盖过了寒风。耳边充斥着震耳欲聋的咆哮、怒吼、金属撞击的刺耳鸣响、临死的哀嚎、骨头碎裂的闷响……
各种声音混杂在一起，形成毁灭性的噪音风暴，冲击着耳膜和理智。
肾上腺素在血管里疯狂奔流，心脏狂跳得像是要炸开。
到后来，意识几乎模糊了，只剩下最原始的本能。
挥剑！
格挡！
再挥剑！
视野里一片猩红，只要看到移动的、带着兽人特征的皮毛或狰狞面孔，手中的剑就会毫不犹豫地劈砍过去！
这感觉……竟渐渐变得像一种麻木的、令人作呕的例行公事。
兽人大军如同潮水来得突然，退得也毫无征兆。
在丢下又一层尸体后，刺耳的骨哨声响起，兽人如退潮般撤了下去，只留下满地狼藉的残肢断臂和浸透冻土的暗红。
当最后一个兽人的背影消失在视野尽头，紧绷的神经骤然松弛。
疯狂的格挡和劈砍的后遗症瞬间袭来。
两条胳膊仿佛不再属于我，肌肉撕裂般的剧痛和极度的酸软让我几乎握不住剑柄，沉重得根本抬不起来。
我靠在冰冷的、沾满血污的城垛上，大口喘着粗气，白色的雾气在眼前迅速凝结又消散。
勉强集中精神，对自己施展了一个最基础的【包扎】技能，微弱的暖流渗入双臂，才稍稍缓解了那钻心的酸痛和无力感。
又是这样……
来的全是些杂兵，别说超过十级，连超过七级的都寥寥无几。
他们就是用这些低劣的炮灰，无休止地磨损我们的刀刃、消耗我们的体力、消磨我们的意志。
几乎在兽人退走的同一时刻，疲惫不堪的我们被迅速换下。
下一班次的士兵沉默地接替了岗位，开始熟练地清理战场：冲刷城墙上的血迹和污秽，将破损的城防缺口用备用的石块和木料堵上，收集散落的箭矢（能用的），将兽人的尸体抛下城墙集中……
空气里弥漫着一种劫后余生却又无比压抑的死寂。
拖着灌了铅的双腿走下城墙，忽然，一个靠在墙根下、脸上带着一道新鲜血痕的身影吸引了我的注意。
是青铜号角佣兵团的老朋友，弓箭手杜克！
一丝久违的暖意涌上心头，自从来到了军营，我们团的几十人全被打散分配在了各个地方。
能在死人堆里爬出来的熟面孔，此刻比金子还珍贵。
我强打精神走过去，想拍拍他的肩膀，问问佣兵团的情况。
“杜克！你小子还活着！” 我的声音因为疲惫而沙哑。
杜克闻声抬头，那张曾经充满活力、总带着点狡黠笑容的脸，此刻被疲惫刻满了沟壑，但眼底深处似乎还有一点微弱的光在挣扎。
他看清是我，嘴角努力向上扯动，虽然依旧牵强，却不再像刚才那般死气沉沉。
“西里尔斯啊……哈，我的骨头硬，死神也嫌硌牙！”他声音依旧干涩得像砂纸摩擦，却刻意提高了一点调子。
他仿佛想证明什么，笨拙地抬起了左手对我晃了晃。
我的目光瞬间凝固了——那只曾经能稳定拉开长弓、精准射落飞鸟的手，此刻只剩下四根手指。
大拇指齐根而断的地方，包裹着渗出血迹的肮脏绷带，伤口显然还很新。
“你的手！” 我倒吸一口冷气，心脏猛地一沉。对一个弓箭手而言，失去握弓的大拇指，无异于折断了飞鸟的翅膀！“你……”
杜克顺着我的目光看向自己残缺的手掌，脸上的笑容反而扩大了些，带着一种近乎野蛮的豁达。
“嘿，看到了？那群长毛的杂碎送的‘纪念品’。就前天的事儿，想摸上城头偷袭老子，被我反手捏碎了卵蛋！代价嘛……”
他又晃了晃左手，“就这小半根指头，值了！”
看着杜克的笑容不禁让我想起三年前刚加入佣兵团时，杜克教我们保养弓弦的样子——他总说好射手要像爱惜眼睛般爱护拇指。
杜克重重地用那只完好的右手拍在我的肩甲上，发出“哐”的一声，力气大得出奇，仿佛要把他残存的活力都传递过来。
“别那副死了爹娘的表情！老子是因祸得福！” 他眼睛里那股微弱的光似乎亮了几分，甚至带上了一丝从前那种熟悉的、找到新奇玩具似的兴奋，“老子现在改行了！后勤处库房里摸了把好刀，沉是沉了点，但够劲！”
他做了个凶狠的下劈动作，带起的风掠过我的脸颊。
“你知道吗？西里尔斯，”他凑近了些，压低了声音，却透着一种奇异的畅快，“用刀砍人，比躲在后面射箭可爽太多了！尤其砍那些冲上来的畜生，一刀下去，管他什么皮毛骨头，统统劈开！那感觉，带劲！比射中靶心痛快一百倍！老子最近练得可勤快，砍起绿皮来，那叫一个一刀一个，跟切萝卜似的！”
他笑呵呵地说着，仿佛在谈论的是在靶场练箭的趣事，而不是血肉横飞的搏命。
这突如其来的转变和近乎狂放的乐观，像一股滚烫的岩浆，冲击着我被寒意浸透的心。
“你怎么一个人在这儿？其他人呢？你知道他们什么情况了吗？” 我趁机追问，声音里的沙哑似乎被他的热度驱散了些。
杜克脸上的笑容瞬间凝固了，如同被冻结的火苗。那深不见底的疲惫感再次笼罩了他，眼神里的光迅速黯淡下去。
他顿了顿，喉结艰难地滚动了一下，声音重新跌回谷底，低得几乎被呼啸的寒风撕碎：“老烟斗死了，大锤死了，巴索……斯卡……”
一个又一个的名字从杜克的嘴中说出。
“死了快……快三分之一……”
这句话像块冰冷的、带着棱角的巨石，狠狠砸在我的胸口。
刚刚从他身上感受到的那点滚烫的“爽快”和生命力，瞬间被砸得粉碎，化为更刺骨、更粘稠的寒意，丝丝缕缕地渗入骨髓。
快三分之一……
那些熟悉的面孔，那些一起在酒馆吹牛、一起抱怨任务、一起在森林中互相掩护的身影……
杜克用断指和狂笑撑起的片刻“痛快”，不过是在无边绝望的泥沼里，奋力挣扎时溅起的一朵浑浊而悲壮的水花……
在这该死的、永无止境的消耗战里，人命，连同赖以生存的本领，都像被随意抹去的尘埃？
寒风卷着地上的雪沫，打着旋儿掠过，呜咽着，如同亡魂的悲泣。
我张了张嘴，目光在他残缺的手和他灰败的脸上来回移动，却一个字也说不出来。
杜克也沉默了下去，那只拍过我肩膀的右手下意识地握紧了腰间的刀柄。