那漩涡极小，仿佛只是河水正常的流体力学现象，但在凌天的眼中，它却是一个因果律的奇点，正将昨夜那场无声起义所激起的无数涟漪，尽数吞噬、转化，再推向更远的地方。
那张写着“明天，我想当一天修理工”的纸船，就在漩涡的边缘打了个旋，被一股无形的力量托举着，没有沉没，反而加速顺流而下，漂向了城市的下游。
凌天把最后一口冰凉甜腻的西瓜塞进嘴里，汁水顺着嘴角滑落也懒得去擦。
他随手将硕大的瓜皮向后一抛，动作写意得像是在喂鱼。
瓜皮在空中划出一道碧绿的弧线，啪嗒一声，精准地落在岸边一丛灌木的阴影里。
一只毛色驳杂的流浪猫警惕地从暗处探出头，耸动着鼻尖嗅了嗅。
确认没有危险后，它迅速蹿出，叼住那块还带着甜香的瓜皮，转身又钻回了暗处。
在灌木丛深处，一个约莫六七岁、衣衫单薄的小女孩正蜷缩着，脸颊泛着不正常的潮红，嘴唇干裂。
流浪猫将瓜皮放在她手边，用头轻轻蹭了蹭她的脸颊。
小女孩迷迷糊糊地睁开眼，抓起瓜皮，贪婪地啃食着上面残留的最后一丝瓜瓤和水分。
凌天眯着眼看了一会儿，没有起身，也没有干预。
他知道，昨夜那段由独居老人上传的“共享客厅”视频，如同一颗投入集体潜意识深潭的石子，已然触发了某种微妙的共振。
视频本身并不重要，重要的是它所代表的那个“敞开家门”的姿态。
这个姿态，就是一声回响。
而一个真正的家，从来都不是由墙壁围成的，它是由无数声“我在这里”的回音所构筑的共鸣。
他站起身，拍了拍裤子上的尘土，转身融入了黎明前最后一抹深沉的夜色。
上午八点整，城市老城区的公交总站。
苏沐雪一脸凝重地从一辆不起眼的黑色轿车上下来。
她一夜未眠，脑中反复推演着如何应对官方的下一次清退，如何为那三百多人找到一个更隐蔽、更合规的“新家”。
可眼前的景象，却让她所有的预案都变成了一堆废纸。
原本空旷陈旧的候车亭，此刻竟焕然一新。
不，不是焕然一新，而是被一种充满生活气息的混乱所填满。
几张不知从哪所学校淘汰下来的课桌拼在一起，上面摆着两大锅热气腾腾的白粥和一篮子馒头。
一个头发花白的老奶奶正拿着勺子，给排队的人分发食物。
亭子的立柱上，用胶带贴满了密密麻麻的手写便条，字迹各不相同。
“三号长椅下有血压计，谁用谁知道。”
“我孙女的旧毛衣，洗干净了，在那个红塑料袋里。”
“针线盒在报刊架第三格，自取。”
“今晚七点，小王老师义务教大家识字，想学的带小板凳来。”
这里没有绝望的哭嚎，没有茫然的等待，只有一种忙碌而奇异的秩序。
苏沐雪心头巨震，正想找个看起来像负责人的中年男人问话，却被一位拄着拐杖的老大爷颤巍巍地拦住了。
“姑娘，我看你气派，是个能拿主意的人吧？”老大爷浑浊的眼睛里透着一股恳切，“我们不求你们再给找地方收留了，这挺好，大家都能帮上忙。我就想问问……下一个点，能不能先去西巷那边？那边拐角住的那个老李，瘫床上好几年了，我们有三天没见着他家人出来倒垃圾了，怕是……”
苏沐雪的心脏像是被一只无形的手攥紧了。
这不是求助，这是在资源极度匮乏的情况下，发出的参与“救援”的请求。
他们不再是被动等待庇护的弱者，而是主动想要成为网络一部分的节点。
她默默地掏出自己的军用级战术平板，屏幕光亮起，照亮了她复杂的眼神。
她没有打开任何应急预案，而是调出了城市地图，在西巷的坐标上，郑重地标记了一个新的符号，命名为“邻里驿站b7”。
做完这一切，她给凌天发去一条私信，只有一句话。
“他们开始自己划路线了。”
中午十一点半，洛璃正坐在“邻里驿站”临时搭建的露天厨房里，笨拙地帮一群大妈切着土豆。
她今天破天荒地没化妆，一头波浪长发简单地扎成了马尾，身上那件名牌t恤外面套着一件沾满油渍的碎花围裙，看上去竟毫无违和感。
她开发的那个App《我们住在一起》，在一夜之间，用户活跃度呈现出爆炸式增长，后台数据流几乎要冲垮了她租用的服务器。
但此刻，她没心思去关心那些数据。
一个沉默的聋哑少年走到她面前，递给她一张画。
画纸是一张药品说明书的背面，上面用蜡笔画着一辆歪歪扭扭的三轮车，车顶撑着一把彩虹色的雨伞，像一座移动的小房子。
在画的下面，少年用铅笔写了一行字：“我想修好奶奶的轮椅。”
洛璃看着那行字，再看看少年清澈而充满期盼的眼睛，忽然觉得，自己以前用积分和任务去量化“帮助”的行为，是多么的可笑。
她笑着对少年比划了一个“交给我”的手势。
她没有动用任何快穿任务积攒下的黑科技资源，也没有联系那些能在一小时内送来一打全新轮椅的富商。
她只是擦了擦手，拿起手机，打开一个本地生活服务平台，发布了一条极其简单的动态：
“寻一名会焊铁架、修轴承的老师傅。报酬：一顿热乎的家常饭，外加一个好故事。地点：老城区公交总站。”
两个小时后，当洛璃端着一大盆刚出锅的红烧肉走出厨房时，五位拎着工具箱、精神矍铄的退休老工人，已经站在了临时厨房的门口，为首的那个笑呵呵地问：“姑娘，听说这里管饭？”
下午三点十七分，九尾抱着那本烧焦的《家法典》残页走进万界酒馆，却发现凌天正蹲在空旷的大厅中央，用一根粉笔在光滑的地面上画着什么。
那是一幅极其潦草的城市地图，街区轮廓歪歪扭扭，上面却用各种箭头和小符号，标注得密密麻麻。
“你在规划新的据点？”九尾好奇地问，他以为凌天在为“邻里驿站”的扩张布局。
“不。”凌天头也不抬，用粉笔在两条看似不相干的小巷间画了一条虚线，“我在画‘不需要据点’的路径。”
他指着图上几条用红色粉笔画出的粗线，解释道：“A线，是城南所有拾荒者每天凌晨四点到六点的晨巡路线；b线，是外卖骑手们夜间十一点后返回城中村宿舍的必经之道；c线，是环卫工早晚班交接班时，会集中停留的几个岔路口……把这些人的日常轨迹串联起来，走成一张网。这张网不需要总部，也没有中心，善意和物资就会像血液一样，跟着他们的脚印自己流动起来。”
九尾沉默了。
他低头看着手中那本记录着“家规”的册子，忽然觉得上面那些关于庇护、责任、归属的条款是如此的笨重和僵硬。
他抽出笔，在那本《家法典》残页的背面，郑重地写下了第一条全新的规则，也是唯一的一条：
“家不在地，而在步履之间。”
傍晚六点五十分，城市里所有的公共广播系统——从商场的背景音乐到地铁站的到站提示——突然被一段突兀的音频覆盖了。
那段音频只持续了短短七秒，内容是一个稚嫩的童声，带着一点口齿不清的认真，在朗读一句话：
“明天……我想当一天修理工。”
声音消失，广播系统恢复正常，仿佛一切都只是信号故障。
但与此同时，几乎所有人的手机社交平台，都收到了一条来自“我们住在一起”App的匿名推送：“你曾经帮过谁，或者被谁帮助过？你的那份善意，正在被悄悄传递。”
无数人下意识地翻找起家里的旧物。
一把生了锈的活口扳手，一本边角泛黄的《家用电器维修手册》，一张童年时自己用胶带粘好变形金刚后、得意洋洋的傻笑照片。
而在南区那片被清退的废弃广场上，一群孩子正围在一起，用捡来的废旧轮胎、破木板和生锈的铁管，叮叮当当地组装着一辆他们自己的“梦想维修车”。
凌天站在远处一栋居民楼的天台上，嘴里叼着一根没点燃的烟，静静地望着那辆在夕阳下虽然丑陋、却充满生命力的“维修车”，轻声自语：
“不是我给了他们希望——是他们终于敢相信，自己也能成为别人的屋顶。”
这由无数微小善意汇聚而成的暖流，正在城市的地脉之下缓缓流淌，形成一张前所未有的、温暖而坚韧的巨网。
凌天能清晰地感知到这张网的每一次脉动，它像一个初生的生命，温和而包容。
然而，就在午夜钟声敲响的前一刻，凌天脸上的笑意忽然一僵。
他猛地抬头，望向城市东北角的夜空。
在那张由无数人心善念构筑的温暖大网上，一个极其微小、却无比尖锐的“撕裂感”一闪而逝。
那感觉不像任何他已知的能量形式，既非灵力，也非妖气，更不是科技产物。
它像是一根冰冷、精准、不带任何感情的手术刀，在温暖的血肉之网上，轻轻划开了一道微不可察的口子。
凌天缓缓吐出嘴里的烟屁股，眼神瞬间变得幽深。
“终于来了个……不好对付的么。”