几天后的一个傍晚,天色将暗未暗,客厅里还没有开灯,一切景物都笼罩在一种模糊的蓝灰色调里。周韵坐在沙发上,借着窗外最后的天光整理毛线团,林晚依旧在她的角落,身影几乎与暮色融为一体。
周韵整理着手中柔软的线,像是自言自语,又像是将这思绪轻轻抛向那片沉寂的暮色:“苏老师说过,语言有时候很笨重,尤其是当我们想描述某种细微的感受时。反倒是那些不完整的、破碎的词句,甚至一个语气,一个停顿,更接近真实。”
她的话音落下,客厅里一片寂静,只有毛线摩擦的细微声响。
过了许久,久到周韵以为这次尝试又将被沉默吞没时,一个极其干涩、仿佛声带许久未曾震动的声音,艰难地挤了出来:
“……碎片。”
这个词很短,发音模糊,甚至带着撕裂般的沙哑。
周韵缠绕毛线的手指骤然停住,心跳漏了一拍。她没有立刻回应,也没有转头去寻找声音的来源,只是维持着原来的姿势,仿佛怕惊扰了这只在暮色中初试啼声的鸟儿。
她等待了几秒,让那个词在空气中获得它应有的重量,然后才用一种平和的、如同接续对方思绪的语气,轻轻回应:
“是的,碎片。像打碎的镜子,每一片都映照出一点真实,但都不是全部。”
又是一段沉默。这次,沉默中似乎酝酿着某种东西。
“……光……” 林晚的声音再次响起,比刚才稍微清晰了一点点,但仍然只是一个孤立的字眼。
周韵立刻理解了她在指什么——地板上那束曾经被她们共同注视、描绘过的晨光。
“嗯,光。” 周韵肯定道,然后尝试着补充,将碎片连接,“还有……微尘。”
她没有说完整的句子,只是提供了另一个相关的词语碎片。
“……微尘。” 林晚无声地重复了这个词,嘴唇几不可察地动了动。她没有再发出声音,但她的视线,下意识地投向此刻已经暗淡的地板,那里曾有过光的形状和飞舞的微尘。
周韵感到一种细微的震颤从心底蔓延开来。这不是完整的对话,甚至算不上交流。这只是语词的碎片,是林晚从她封闭的内在世界里,艰难拾取并抛出来的、几乎无法辨认的瓦砾。
但这是她主动的尝试。她在尝试使用语言,哪怕只是最零碎的部分,去触碰外部现实,去回应周韵的话语。
周韵没有再试图引导更多。她知道,对于现在的林晚来说,吐出这两个词,可能已经耗尽了巨大的勇气和心力。她只是重新开始整理毛线,让规律的、轻柔的动作填充这片沉默,仿佛刚才那短暂的词语交换,只是暮色中一个自然而然的片段。
灯光终究没有亮起。她们就坐在渐深的黑暗里,各自沉默。
但空气中,似乎漂浮着一些无形的东西——两个刚刚被赋予声音的词语碎片:“碎片”,“光”。它们像萤火虫微弱的光点,在意识的黑暗里短暂地闪烁了一下,虽然未能照亮前路,却确凿地证明了,光的存在。
林晚将下巴轻轻抵在并拢的膝盖上,闭上了眼睛。在她脑海那片荒芜的、由沉默统治的疆域里,似乎有两点极其微弱的星火,挣扎着,亮了一下。
(第七十八章 完)