天还没亮透。
虎牢关下的风像一口磨得发钝的刀，从旷野的缝里挤进来，带着湿土与旧血的味。
郭嘉披着一件瘦影似的青布，站在外营的土埂上，盯着东南那片旗海出神。
——若今朝看错了龙，他就会死。
他把昨夜文士批给的“路引”压在衣襟里，指腹按着木牌的边，像按住心口的一颗钉。
钉子不大，却钉住了他今天可以行走的路径：从病卒营，到粮道，再到更外一圈——诸侯大帐的边缘。脚下泥面凉，风往东南撕，旗影顺风起伏，像一群披金挂彩的大鱼，鳞光耀得人眼酸。
“东南，袁本初。”他在心里记下一笔。
他没有立刻靠近，而是沿着粮道慢慢前行。
昨夜他在右侧铺的稻草“虚枕”还在，石块稳稳卡着边口，浅槽里没积水，泄力顺畅。
几个押运兵远远看见他，悄悄朝这边点了点头——昨日的脸，他们省住了，今日遇见这病猫，便不再横着眼。郭嘉抬掌，回了一个细不可察的礼。
风再转了一线，尘土浮在路面上，像一层薄膜。越过粮道，便是袁氏外营的第一圈帐列。帐列绵延，旗面宽大，正中一杆主旗高到看不清顶，赤金缨络在风里直直吹成一条火舌。
鼓声沉，号角声压着嗓子吹，声势不小。营门前却摆着一溜雕花的木架，架上缠彩绸，挂香囊，檀香浓得过火——香越浓，越像要遮点什么。
郭嘉站在远处，目光越过这层层外饰，呼唤【观星策】。
心海里，星光一线一线连起来，卷轴缓慢展开。他不看字，先看“形”。
在他精神的天幕上，袁氏大旗处有巨影盘踞：一条金色的影，鳞片光亮，爪牙整齐，尾巴细长，姿态自矜，似真似幻。
金光极盛之处，光皮底下却隐隐透出一层枯白，像干掉的芦苇芯。风稍一大，亮粉就会从鳞隙里飘出来，细细的，轻得像灰。灰里有极细的黑虫影，一只一只在光下蠕动。
——金玉其外，败絮其中。
郭嘉微微侧头，避开那道刺眼的金光，不让它炫住自己的眼睛。卷轴在心海里落下一行冷字：稻草伪龙，不可近身。他把这四个字压在舌根，像含一口铁，冰，硬，解渴，也提醒人别喝多。
营门前的木栅处，一队招募的吏员正按籍点人。吏员年轻，墨痣点在嘴角，他衣领敞得略大，露出里面的白内衣——新的。
旁边两名披甲军士守着一堆漆得黑亮的木棍，棍头绑粗绳，像是为“教规矩”准备。他们用这两样东西构成的门，比营门本身更真。
“干什么的？”墨痣吏员瞥见郭嘉，声音像往空碗里扔石子，叮一声，冷硬而空。
“修道外调，来交路引。”郭嘉将木牌递出，只露一角，不全递过去。木牌是他今天的命根子，该让人看见，也该留在自己手里。
“病卒？”吏员挑眉。旁边一名军士鼻子里哼了一声，手去摸棍。郭嘉不退，目光里没一点祈求，只是顺势往一旁的车队斜瞥一眼：“若要省脸，今日此处排队须把车往左斜半尺。”
“胡说。”军士的手已抓住棍，恶狠狠，“你指挥我？”
“斜半尺，尘不扑门，香不被吹散。”郭嘉把话说完，煞住口，不解说，更不求证。
墨痣吏员眉心动了一动，像在权衡“脸”和“规矩”谁更要紧。风正好又起成一线，把尘从地皮推起一寸，正要扑门帘。车头往左一斜，尘势被打断，香烟悬空未散，门户干净。
墨痣吏员的脸，顺势就稳下了一线。他咳了一声，把木牌看了看，又丢回去，语气软了半分：“外营第三列，靠中军远一点的位置，不许逗留。”
“遵令。”郭嘉收回木牌，转身离开。
离开，不是退怯。是知道何时退，何时看。看，是他今天的主业。看错，会死；看对，也未必活，但能活的概率会大一点。
越往里走，袁氏营寨的“亮”越盛。帐幕的边角缝得极齐，地绳用的是新麻，外圈每隔二十步就竖一面彩旗，画鱼龙夔牛，腾云驾雾。
大厨锅里滚着的新肉汤香得发腻，白米饭冒着气。外来的士子穿浅色衣，腰间系香囊，夹着竹简，谈“王道”，谈“礼”，谈“合诸侯以诛国贼”；大姓的门客出入自如，坐下喝的是清茶，不是大碗酒。
好看，很好看。好看到让人生出一种错觉：进了这个门，以后就不用再挨饿，不用再抬死人，不用再和泥水打交道。
他把这种错觉在心里捏碎。捏碎的时候很轻，不发声。他知道，这种“好看”，需要巨大的底子去支撑，哪怕只支撑三天，也要耗掉别人一个月的命。
邙山的风不问礼法，吹开旗，也吹开帐底。帐底露出一角，被踢烂的旧草席。
草席边缘黑了，湿了，潮气从木地板下冒出来，往上蹿，蹿到挂在梁上的彩绸。彩绸很快会起小毛，不到半月就暗了。
【观星策】把这类细节一个个标红。他不需要每个都记，他只要记住“趋势”。
趋势的方向，是往里空。空就会塌，塌时会砸死底下的人，先砸的不是坐主位的人，是押着棍的，是写着票簿的，是往锅里下盐的人，是被彩绸遮住影子的人。
“你——站住。”
一队巡营的校尉拦在他前面。校尉身量不高，腰板挺得很直，眼睛像两颗钉子，一点点打量他。两名亲兵握着短戟，逼来一步，戟刃在光里闪冷。
“哪营的？来此何为？”校尉自鼻端往下看人，习惯使然。
“外营修道，路引在此。”郭嘉递出木牌，还是只露一角，“按令巡看中军近侧的排水与车辙。”
“你是修道的？”校尉打量他瘦骨嶙峋的样子，怀疑是写在脸上的字，“修道的来中军旁？”
“中军香重，香重会遮味。”郭嘉不急不缓，“遮的是肉香，盖不住的，是旧血与湿霉。
湿霉起，木板当晚必弓，明日车行则响，响一次，被打脸一次。校尉今日巡，愿不愿省这一次？”
校尉的眼睛钉在他脸上，打量了很久。风又往中军方向卷了一道，此前他以为只是“香多”，此刻却仿佛闻见一缕盖不住的潮甜，像发酸的馒头翻在锅里。
他对着两名亲兵抬了抬下巴：“去，看他指的木板。”
亲兵取了探针，往木板缝里一插，探针出来时带了一缕黑水，腥，微微黏。两人面色僵了僵，互相看了一眼。
“把板起一尺，垫枯草与碎石，今夜别点大炉。”郭嘉把话轻轻落地，“明日就不会响。”
校尉盯了他很久，半晌，收了戟势：“好。你去看那边的沟口。”他抬手，指了个方向，又压低声音，“别往里走了，你的命不经折。”
“受教。”郭嘉躬身。
他转身前，目光掠过校尉腰间那支短戟的戟柄。戟柄包缠不齐，一侧的麻绳毛边多，握久了就会起水泡。他没说。这是对自己说的：握得太紧的手，终究握不住久长。
他沿着校尉指的方向走，越走越往边上绕。绕得看不见彩绸，闻不见檀香，鼓声也远了。只剩下一片新旧交界的泥。
泥里印着杂乱的脚迹，有足蹬厚靴的，走得稳；有穿薄底鞋的，步子快，急着赶场子；更多的是“脚下没根”的，踩一下陷一下，抽出来时带一片湿泥的小穗。
新旧交界处，有一处临时的补给点。两名负责发放布条的书吏把布条卷成整齐的小卷，拴了红线，发给排队的人。
队里人多，排得歪，喊声乱。书吏的案几后面，靠着一堵新搭的木墙，木墙上钉着几张“告示”：不许喧哗，不许攀扯，不许打架，不许酒后闹事。
每一张都写得规矩，朱印按得正。
墙背阴里蹲着一个扛麻袋的瘦汉，手背上的青筋像绳。
他抬头时眼珠极快地转了一下，随即又垂下去。转动的方向指向案几最底下那一层，那里压着一把小刀，刀柄用布条缠着，尾端露出一点金线。
郭嘉看见了，不提醒。他只是看着那队伍里一个二十出头的军吏，用小木签点着人头，嘴里“嗯嗯”地应。军吏衣摆太长，沾着泥。
他写字时，袖口拖过案几边缘的水渍，袖口立刻起了毛。
起毛不碍事，却极容易被上官当场喝斥。这种喝斥不致命，但伤“脸”。脸伤一次，往后就会想办法“补”。补的方式很多，最坏的一种是“把别人往水里按”。
“袖口收一指。”郭嘉从队尾轻声说。他的声音刚好够那军吏听见，旁人却以为是风。
军吏一愣，下意识照做。不一会儿，上位的书办来巡，看了一圈，夸他“干净”。这句“干净”落下，军吏眼里的风向立刻变了。他找不到郭嘉，却把案几上一条多余的布条悄悄朝队尾推了一寸。
郭嘉没有伸手。他把手放在衣襟上，稳着那块木牌。他不需要这条布条，他需要的是这道“风向”。
这风向告诉他：在这营里，只要你让一个人省了一次脸，那个人就会在某个不算要紧的缝里，放你一马。这一“马”，不救命，却能让你在该转身的时候转开半步。
他就这么走着，看着，像把诸侯的大帐当成一座活着的棋盘。
棋子在动，人心在动，风也在动。动得最厉害的，是那条“金皮稻草龙”。
它的金皮，在每一次鼓声的震动里，都抖下一层粉。粉很轻，落在雪白的饭上，落在士子的袖口，落在香囊的流苏。没有人看见，他们只觉得今天的香，特别香；今日的饭，尤其白。
午时过半，太阳从云后露出脸，光把帐檐下的线照得很清。
郭嘉在一口浅浅的水沟边蹲下，指尖蘸水，闻了一下。水里有稻谷浸泡过的味，齁甜，甜到发腻。他沿着水沟找上去，找到一处被石板压住的排口。
石板新的，四角齐，按理说压得稳。可石板底下塞的是破布，破布上有细密的白点——盐。
盐是撒在肉上的。肉是昨晚多吃了一回，肉的汤剩下了，倒进沟里，叠着香味压过了湿霉。好看的香，掩坏的味。
坏的味被掩久了，就会变成真正的坏——木板软，绳子潮，麻袋霉。等到风再转一线，崩的便不是一块板，是一行。
他抬头。远处中军大旗底下的金影，在天幕上又动了一动，像一条空心的东西努力鼓起胸膛。
鼓起胸膛的瞬间，腹内的“虫影”更清楚了。它们不是昨天的虫，也不是今天的新虫，而是上代人留下来的虫，名字叫“门阀”。他一点也不惊讶。
袁氏世代积名望，门阀如林，森森然形成一座礼制之城。
这座城金壁辉煌，里面却有太多的人，坐着不动，吃着不做。谁动了谁，谁就“越礼”。所以他们宁可所有人都慢慢地一起坏，也不让某个“生猛”的人先好起来。
【观星策】把这种“慢坏”具象成斑。一点一点，一圈一圈，向中心扩。
斑扩的时候，中军旗的光还在强撑，撑得人看不清底子。若只看一眼的人，会被这层光晃得眼花，看多两眼的，会被虫影恶心得胃里翻潮。
看得像他这样久的人，就只想退开半步——不因为怕，而是因为知道，靠得太近，身上也会染上那层粉。
“你在看什么？”
那位先前的校尉又来了。他显然绕了一圈回来，见郭嘉蹲在水沟旁，忍不住问。郭嘉站起身，拱手：“看风，看泥，也看人。”
“看出什么了？”校尉语气里带上一丝好奇。他今日巡营连着拦下了两回要紧的小祸，心头舒畅许多。舒畅的人，嘴边的锋利就会收一收。
“看出‘香’太多。”郭嘉笑了一下，“香太多，就有人头晕。头晕的人，容易摔跤。摔在谁面前，不好看。”
校尉沉吟片刻，忽而压低声音：“今日你见得够了，走吧。再往里，就有你不该看的东西。你看见了，不是你死，就是我麻烦。”
“受教。”郭嘉再躬身。
他转身的时候，校尉忽然叫住他：“等等。”他从怀里摸出一枚极小的铜钮，拇指大小，递过去，“你拿着，遇到我的人，报这钮，就放你过去。只管今日有效。”
“谢。”郭嘉没有多言，接过铜钮，藏在袖里。铜钮不值钱，但值一条路——一条可以在必要时从旁道绕开的路。
他沿原路退回，经过那处补给点时，又看见那瘦汉。
瘦汉起身，背麻袋，眼珠飞快地转了一下，仍旧没动那把小刀。他在等一个更好的时机。他在等人乱。他在等“香”更浓一点时，手伸出去没人看见的时候。
郭嘉没有留，也没有劝。他不是这里的刀，也不是这里的秤。他的秤在别处。
他的刀要用在更硬的骨头上。若今日动这一把小刀，就等于往这座漂亮得要命的幕布上捅一个洞。洞一开，风就会直灌进去，把那些爱脸的人吹得狼狈。
他可以做，他也会做，只是——现在不是时候，方向也不对。
他回到粮道。风从西北往东南压，尘土低飞。押运车列往回走，牛鼻子里喘白气，车轮在他昨夜开的浅槽里轻轻一颤，又稳了。
那位押运队副远远抬了抬手，意思是“记你一功”。郭嘉点头，不领。他今日领了太多“看不见”的情。情多了，不好还。
他走到外营的土埂上，再一次回望袁氏大旗。金光依旧，鼓声依旧，香依旧。
只是他在心里把这面旗当作了另一件东西：一只精美的棺。棺材用最好的樟木，漆得亮，雕得细，抬出去时锣鼓喧天，圆滚滚的红绸缎从棺顶垂下，遮住了木头本有的气味。
旁人看见的，是风光，是体面，是“礼”。只有肩下的人知道，木头沉，且空。
他收回目光。心海里的卷轴缓缓合上，像把一把冷刀收进了鞘。刀身上有四个字，沉得很：不可近身。
暮色将起，他回到外营偏帐。文士未在，只有那位都尉在烙袋口的“封志”。
烙铁落下，袋口上闪过一圈极浅的风纹。都尉看见他，抬了抬下巴，像是问“去了？”
郭嘉点头，像是答“看了”。两人都不多问，像两个在风里对过局的棋手，彼此知道对方落子所在。
“明日午后。”都尉忽然说，“巡按还要来。”
“知道。”郭嘉道，“风三转，路左会空。照今日之法，再往左补一尺，虚枕预备一半，省脸还能省一次。”
都尉“嗯”了一声。郭嘉把话收住，转身离开。他走得很慢。每一步都像踩在一张薄纸上，纸下是连着诸侯命脉的水。
水声浅，不显，是因为还没开闸。一旦开闸，谁浮，谁沉，就都要看他愿不愿意推那一下。
夜色沉下时，营外的酒肆传来喧闹声。有士兵唱着粗陋的小曲，唱“关东十八路，旗如山”；有人骂，骂“天杀的粮官”；
有人说笑，说“今日午后有个病猫一句话，救了我们一车麻袋”。再远一点的地方，乌黑的旷野里，有一个掩不住的“动”。
像风从另一个方向摸过来，先是轻，然后是更轻，最后在某个不注意的瞬间，把你袖子的一角轻轻提起。
郭嘉侧耳听，听见了一段更低的、人声夹风的“告示”——不是用朱笔写的，是用马蹄敲出来的：西北某处的小牙旗，正从外营转向外外营。
那牙旗不耀眼，黑底，角上有“孟”字，收着锋，像一把被人揣在怀里的短刀。那是另一个阵营的尾焰，亮度不强，却利。他记住了这个“利”。
他闭上眼，把今日见到的一切在心里过了一遍：金皮稻草龙；檀香遮霉；木板起潮；袖口起毛；布条的红线；铜钮的触感；小刀的金线；尘土在浅槽里散力的姿势……最后，他在卷轴的空白处极轻极细地写下一行——
【结论：袁氏为伪龙。弃之。择毒为药。】
写完，他把这行字抹平，不留痕。抹平不是否认，是把“结论”藏进肉里，化作他下一步迈出去时脚底的力。力要花在刀口上，刀口在哪里？在那支“孟”字牙旗的影子里，在朝西北回转的风里，在某个与粮道相交的小口子上——那里，将有人为粮草发愁；有人为“脸”发疼；有人需要一句能让“脸”不疼的话。
他缓缓吐出一口气。天道的排斥仍在，他能感觉到骨头里那些细小、耐心的推挤，一下一下，催他往“外”去。
可在那细小的推力之外，他又感觉到另一种更细小的东西，像微火在皮下蔓延。那是昨日从都尉节牌上抹过的“尾焰余温”。
火很小，却真。真火贴着他，给了他一线尚可争取的光。
“今天，活过了。”他在心里对自己说，“明天，换门。”
他侧躺在草席上，枕着粗硬的竹牌。帐顶有一条极细的缝，风从那里钻进来，吹动他鬓角的发。
他不去伸手抹，只是在心里数风。风数到第七下时，他停住，半梦半醒地说了一句：
“金玉其外，败絮其中。”
话音落下，鼓声远远传来，像有人在黑夜里敲时间的背脊。每敲一下，便把他往前推一寸。
而前面，已经不再有“漂亮的门”。只有一扇极薄、极冷、极锋利的缝，像藏在夜里的刀。刀的背面，藏着他下一口要咬的“毒”。他咬一口，便能把这世界的排斥再推开半寸。
他必须咬，而且要咬得对、咬得准、咬得不被看见。
他笑了一下，笑里没有火，也没有霜，只有一小点极细的钝痛。那钝痛提醒他：今天他拒绝了太多“好看”。明天，他会拿到一点“不好看”的东西。不好看，却有用。
天终于黑透。
营地像一张被抻到极满的鼓皮，发着闷声。闷声底下，虫鸣起落。
有人做梦，有人翻身，有人把小刀从案几底下摸出来，又悄悄塞回去——时机还没到。
所有的“还没到”，都在为“到”的那一刻蓄力。
郭嘉把手搭在胸口，指尖触到那枚铜钮。他心里极轻地说：“谢谢。”不是对人，是对风。风今天帮过他三次。
他向来把聪明用在省力处，也把谢意放在最小声的地方。
——明日，西北。
那里的风不香，尘土也不白。那里，或许有一条不漂亮的路，能通向一条真龙的影。
他睡了。
风过帐缝，细如刀。刀不斩人，只在黑暗里，划了一道很浅的痕。