军用靴的防滑纹终于碾过那截横在路尽头的老树根——这根被风雨啃噬得只剩斑驳木质的树根，表皮像老周手上皲裂的掌纹，沟壑里嵌着经年累月的腐叶碎渣，边缘还挂着几簇半干的苔藓，被靴底一压，便簌簌掉下来几星绿沫。我刻意放慢落脚的力道，让靴跟先触地，再顺着树根的弧度碾过中段，最后是鞋尖——这是老周教的“无声落脚法”，在陌生地形上能最大限度降低声响。坡上的茅草早没过了膝盖，叶片边缘的细锯齿刮过战术裤腿，“沙沙”声里混着露水打湿布料的“嗒嗒”声，裤脚沉甸甸地贴在小腿上，凉意在皮肤下慢慢渗开，像揣了块冰。
风是从东南方向卷过来的，先撞在雷朵集团那栋玻璃幕墙大楼的反光面上，被切割成细碎的气流，再翻过高高低低的矮房往山坡涌。风里裹着的气息像一锅乱炖的杂味：最冲的是集团后山仓库传来的柴油味，呛得人鼻腔发紧——那是连夜装卸军火时，发电机没关紧溢出来的味道，我上周跟着峻右去盯梢时，曾被这味道熏得咳了半宿；接着是远处“夜来香”赌场飘来的劣质香水味，甜得发腻，像把廉价香皂泡在了糖浆里，混着赌客身上的烟味和槟榔渣的腥气，黏糊糊地缠在风里；可等风爬过这半人高的茅草坡，那些喧嚣的气味竟被层层草叶滤去了大半，只剩下带着腐叶和湿土的凉意，像刚从橡胶林深处舀出来的山泉水，顺着衣领的缝隙往脖子里钻，激得我后颈的汗毛瞬间竖成了小刺。
“来了。”
声音突然从坡顶最密的那丛芭茅草后钻出来，压得极低，气音发哑，像喉咙里卡了沙，连尾音都快被风吞了。我下意识地顿住脚，右手悄悄往腰后摸去——那里藏着老周留下的沙漠之鹰，枪柄的橡胶防滑纹早已被手心的冷汗浸得发潮。视线扫过那丛芭茅草：叶片比周围的茅草更宽，颜色深绿得发黑，顶端还挑着未谢的白穗，风一吹就轻轻摇晃，影子投在地上像无数只蠕动的小蛇。远处玻璃幕墙大楼的霓虹灯透过草缝漏下来，在地面上投下斑驳的光斑，忽明忽暗的，像有人在暗处用手电筒打暗号。
我拨开挡路的芭茅草往前走，草叶上的露水“啪嗒”滴在手背上，凉得一缩。茅草缝隙里的光线渐渐亮起来，先看见的是一双沾着红泥的军靴——鞋跟内侧磨得比外侧薄了半公分，鞋尖微微偏向左边，那是辛集兴的靴子，上次在曼德勒码头和人贩子搏斗时，他就是穿着这双鞋踹翻了对方的木船，鞋跟当时就磨出了一道深痕。再往上，才看见他背靠着一块磨平了棱角的青石板坐着，石板上还留着几道浅浅的刻痕——是老周以前教我们认方位时刻的，一道代表东，两道代表西，现在被露水浸得发暗，像淡墨画上去的。
辛集兴的膝盖屈起，小腿上的战术裤沾着块暗红色的污渍——我认得那是血，前天他为了抢一本记着军火交易明细的账本，被峻左的手下用钢管砸破了小腿，当时他硬是咬着牙没吭声，只是把账本紧紧揣在怀里。他怀里松松抱着那把从不离身的改装猎枪，枪管上缠着的蓝白格子防滑布已经洗得发白，边角起了毛球，露出的金属枪管被摩挲得发亮，连上面的烤蓝都磨掉了大半——这布是老周去年冬天帮他缠的，当时辛集兴总抱怨枪管太滑，老周就拆了自己的旧毛巾，剪成长条缠上去，还笑着说“这下抓得稳了”。枪托左侧有个明显的凹痕，那是上个月在废弃仓库里，他为了掩护我抄录数据，用枪托硬生生砸开了一扇生锈的铁门，当时凹痕里还嵌着不少铁屑，他用指甲抠了半天才抠干净。
他面前的草地上摆着个扁扁的铁皮酒壶，壶身被摔得坑坑洼洼，壶盖用细铁丝缠着——这是老周的酒壶！壶身上还留着老周用烟头烫的小圆圈，一个圈代表一两酒，上次在安全屋，他就是用这个壶给我们倒散装白酒，说“这酒烈，能驱寒”。此刻壶口敞着，一股辛辣的玉米酒气混在茅草的清香里飘过来，钻进鼻腔时，我猛地攥紧了拳头——这味道和老周常喝的那种散装白酒一模一样，只是少了老周总往酒里加的那片薄荷叶的清凉。酒气里还带着点淡淡的霉味，想来是壶底剩的酒在潮湿的天气里闷了几天，却更勾人想起老周坐在安全屋灶边，就着咸菜喝酒的模样。
“坐。”辛集兴往旁边挪了挪，膝盖顶了顶石板上的灰尘，立刻空出一块能容人的地方。他的动作有些迟缓，左手扶了下膝盖才坐稳——想来是前天的伤口还没好利索，动的时候牵扯着疼。我挨着他坐下，后背刚贴上青石板，就忍不住打了个寒颤：石板被夜露浸了大半宿，凉得像块冰，寒气顺着脊椎往上爬，瞬间窜到了后颈。我下意识地往他那边凑了凑，肩膀碰到他的胳膊时，立刻感觉到一股暖意——他身上那件军绿色夹克还带着白天在太阳下晒过的余温，布料上的阳光味混着淡淡的枪油味和他身上的汗味，像块临时暖炉，勉强驱散了些夜风带来的寒意。
夹克的肘部有块补丁，是我上个月帮他缝的——当时他在仓库搬货时被铁架勾破了，我就着安全屋的煤油灯，用老周给的粗线缝了个歪歪扭扭的十字补丁，他还笑我“针线活比老周还差”。此刻这块带着余温的补丁贴着我的胳膊，竟让我想起老周坐在旁边看我们缝衣服时的样子：他叼着烟，烟灰簌簌掉在膝盖上，却笑得眼睛都眯成了一条缝，说“你们俩凑一起，倒像我那两个没长大的侄子”。
风又刮了过来，吹得芭茅草“哗啦”作响，草叶互相摩擦的声音里，竟掺进了一丝极淡的汽车引擎声，从坡下的土路传来，又很快消失在远处的夜色里。辛集兴的眼神瞬间沉了下来，手不自觉地握紧了猎枪的枪托，指节因为用力而泛白——在雷朵集团的地盘上，任何一点异常声响都不能掉以轻心。我也屏住了呼吸，侧耳听着周围的动静，后背虽然还贴着冰凉的石板，手心却因为紧张冒出了汗，悄悄摸向了腰后的沙漠之鹰。
过了几秒，那引擎声没再出现，只有风卷着茅草的声音在耳边回荡。辛集兴松了口气，指腹摩挲着枪托上的凹痕，声音比刚才更哑了些：“刚才在坡下看见辆黑色SUV，像是峻右的车，往赌场方向去了。”他顿了顿，拿起地上的酒壶抿了一口，辛辣的酒液滑过喉咙时，他皱了皱眉，“老周以前总说，这坡上的风最灵，能闻出坏人的味道——现在看来，还真是。”
我看着他手里的酒壶，壶口的酒渍已经干了，结成了淡淡的白印，像老周安全屋灶台上的茶渍。风里的玉米酒气又飘了过来，混着茅草的清香，勾得人心里发堵——要是老周还在，此刻应该正坐在我们中间，把酒壶递过来，说“少喝点，留着点力气盯梢”，然后掏出半块压缩饼干，分给我们俩。
辛集兴把酒壶递到我面前，壶口的酒气更浓了些。“尝尝？”他的声音里带着点试探，“老周剩下的最后一点了，本来想留着收网时喝的——现在先喝一口，就当是他陪着我们。”我接过酒壶，指尖碰到壶身的坑洼时，仿佛摸到了老周留下的温度。仰头喝了一小口，辛辣的酒液烧得喉咙发疼，却也让紧绷的神经稍微放松了些，眼眶却突然发热——这味道太熟悉了，熟悉得像老周还在身边，拍着我们的肩膀说“别怕，有我呢”。
坡顶的夜色更浓了，远处玻璃幕墙大楼的霓虹灯依旧闪烁，像一头蛰伏在黑暗里的巨兽，冷冷地盯着我们。我把酒壶递还给辛集兴，肩膀又往他那边靠了靠，感受着那件夹克上的余温——在这充满危险的夜色里，这一点点来自同伴的暖意，还有老周留下的酒气，竟成了我们最坚实的支撑。风还在刮，却不再像刚才那样刺骨，因为我们知道，老周的精神还在，那些未完成的使命，会陪着我们一步步走下去，直到把这片黑暗彻底撕开一道口子，让光透进来。
坡下的雷朵集团总部像座被强行点亮的不夜城，连墙角的青苔都浸在霓虹里泛着诡异的光。主楼顶层那盏雷清荷引以为傲的水晶吊灯最是扎眼——据说那是他从缅甸古董商手里抢来的，几百片切割面在灯光下折射出细碎的光，顺着巨大的落地窗往外泄，在地面上投出一块不规则的光斑，像谁打翻了装碎钻的匣子，亮得晃眼却又透着廉价的奢华。
楼下的停车场被铁丝网围着，黑色的越野车和改装摩托车整齐地排着两列，轮胎上还沾着码头的红泥和仓库的机油，车灯全灭，却像一群伏在暗处的猛兽，车身的金属冷光在夜色里若隐若现，仿佛下一秒就会亮起车灯扑向猎物。四个穿着黑色西装的保镖背着加装了消音器的AK47，在铁门前来回踱步，皮靴踩在水泥地上“噔噔”响，手里的强光手电在黑暗里扫来扫去，光柱像一把把锋利的刀，割开夜色却又很快被吞噬——他们的巡逻路线我们早就摸得一清二楚，每次扫到半坡就会折返，连坡顶这丛半人高的芭茅草的影子都碰不到。
这是我们踩了三天才选定的据点：坡顶比总部主楼高出整整两层楼，视野开阔得能看清停车场保安换岗时的手势；周围的芭茅草和野生蕨类长得密不透风，连无人机从上空飞都只能拍到一片浓绿；更妙的是坡后的断崖，一旦有意外，三两步就能翻过去顺着溪谷撤离——这些都是老周教我们的“选点要诀”，他总说“卧底的窝点，得进可盯、退可逃，像猫的爪子，收得拢也伸得开”。
“喝一口？”辛集兴把铁皮酒壶递过来，壶身的坑洼里还留着他手心的温度，带着点猎枪枪托的金属凉意。我接过时，指腹蹭过壶口那圈被嘴唇磨得发亮的边缘——这是老周常年喝酒磨出来的，上次在安全屋，我还笑他“再喝下去壶口都要被磨穿了”，他却举着壶哈哈笑，说“这是酒壶的‘军功章’”。
仰头灌了一大口，辛辣的玉米酒液顺着喉咙往下滑，像吞了一团烧红的火炭，烧得食道火辣辣地疼，连眼眶都泛了热。酒液在胃里翻涌时，眼前突然晃出老周的影子：安全屋的土灶上，铝锅冒着白汽，玉米糊糊的香气混着柴火的烟味飘满屋子，他蹲在灶边，一手端着粗瓷碗，一手举着这把酒壶，抿一口酒就一勺糊糊，眯着眼说“这酒烈，能驱橡胶林的湿寒，还能壮闯仓库的胆子”。他嘴角沾着点糊糊的白印，胡茬上还挂着酒星子，笑起来时眼角的皱纹挤成一团，像橡胶树的年轮——那场景明明才过去半个月，却像隔了半辈子那么远。
我把壶递回去时，指节微微发颤，酒气顶得鼻腔发酸。辛集兴接过壶也灌了一大口，喉结滚动的幅度很大，像是在咽什么滚烫的东西。他盯着坡下总部那盏晃眼的水晶灯，声音闷得像从灌满了沙子的胸腔里挤出来的：“老周的事，我昨天就听说了。”
风卷着茅草的声音盖过了他半句，剩下的字句却像钉子一样扎进我耳朵里：“昨天后半夜在仓库搬军火箱，听见峻左带着两个手下在角落嚼舌根，说‘那老东西敬酒不吃吃罚酒，非要查什么交易记录，死在安全屋都是便宜他’，还说‘要不是林晓梅指路，哪能那么快找到那破屋子’。”
他的手指突然死死攥住猎枪的枪托，指节因为用力而泛出青白，连指缝都渗进了枪托上的木纹里，猎枪的金属部件被他攥得微微发烫，枪身都跟着他的手臂轻轻颤抖。“我当时手里正搬着个装子弹的木箱，差点直接砸他们头上。”他的声音发紧，带着压抑不住的狠劲，“指甲都嵌进木箱的木板里了，脑子里就一个念头——冲上去撕了他们的嘴，问问他们老周哪里对不起他们！”
我能想象出当时的场景：仓库里昏暗的灯泡晃着黄澄澄的光，辛集兴穿着沾满机油的工装，后背的汗水把衣服浸得透湿，怀里的木箱重得能压弯腰，却还要强装顺从地听着仇人诋毁老周。他的脾气向来火爆，上次在码头看见人贩子打孩子，都能不管不顾地冲上去，这次能忍住，全是因为早上我用加密纸条传给他的那句“冲动是雷清荷想看到的，老周的仇要算总账”。
“要不是你传的那纸条，我现在已经成了总部围墙下的烂泥了。”辛集兴松开手，枪托上留下几道深深的指印，他抹了把脸，我借着远处的灯光看见他眼底的红血丝像蛛网似的蔓延，“可我忍不住啊……那是老周啊，是会把最后半块压缩饼干塞给我，会在我发烧时用自己的棉袄裹着我的老周啊！”
他把脸转向芭茅草深处，声音突然低了下去，带着点哽咽：“上次我小腿被钢管砸伤，他蹲在安全屋给我涂药水，说‘小辛你记住，在这鬼地方，留着命才能报仇’。现在他不在了，我却连为他骂一句都要忍着……”
风又刮了过来，带着坡下赌场飘来的劣质香水味，却盖不住酒壶里散出来的辛辣气息，也盖不住我们心里的疼。坡下的水晶灯依旧晃眼，保镖的手电还在来回扫，可我们俩坐在青石板上，却像被全世界的重量压着——一边是仇人近在眼前的嚣张，一边是老周再也回不来的遗憾，只有手里这壶烈酒，能暂时烫平那些扎心的伤口，也能提醒我们：忍着不是怂，是为了将来能把所有亏欠老周的，连本带利地讨回来。
我把铁皮酒壶递回去时，指腹蹭过壶口那圈被老周磨得发亮的包浆，还带着辛集兴手心的余温。他仰头灌酒的瞬间，我借着远处霓虹灯漏来的微光，看清了他眼下的乌青——那青黑像被墨汁浸过，从眼尾一直蔓延到颧骨，连胡茬都遮不住底下的疲惫。他的睫毛上还沾着点未干的湿痕，想必是刚才强忍着没掉下来的泪，胡茬比昨天扎手多了，想来这三天他除了盯梢，连刮脸的功夫都没有，更别说合眼了。
“冲动解决不了问题。”我开口时，才发现自己的声音比想象中沙哑，像被砂纸磨过的粗绳，每一个字都带着酒后的滞涩。指尖不自觉地摸向风衣内袋——那里藏着老周用命换来的账本，边缘的牛皮纸已经磨出了毛茬，封面上还沾着一点他的血渍，干得像深褐色的锈。“老周在安全屋的帆布包里，藏了半张雷清荷和缅甸军火商的交易清单，夹在监听器碎片里，我昨天趁乱摸出来了。”我压低声音，指尖隔着布料摩挲着账本上的凹痕，“那是他拼了命留下的线索，我们要是现在栽了，他的血就白流了。”
辛集兴把空酒壶往旁边一扔，铁皮壶先是“哐当”一声砸在青石板上，接着骨碌碌滚了半圈，撞在芭茅草的老根上才停下，壶口残留的酒液滴在泥土里，瞬间被吸干。草叶上的露水被这声响惊得“簌簌”往下掉，像断了线的银珠子，砸在我们的战术裤腿上，凉得像冰针往皮肤里钻。他突然抬手抹了把脸，指腹蹭过胡茬时发出“刺啦”的轻响，我看见他指缝里沾着的湿痕更明显了——这个上回在赌场被峻右的手下用刀划开胳膊，连眉头都没皱一下的硬汉，此刻肩膀却控制不住地耸动着，喉结在脖颈上滚得厉害，像有什么东西堵在喉咙里。
“可我就是咽不下这口气。”他的声音发颤，带着浓重的鼻音，右手死死攥住猎枪的枪托，指节因为用力而泛出青白，连枪身都跟着微微发抖，“你还记得三个月前勐腊镇那家‘老茶坊’吗？就是飘着普洱茶香的竹编铺子，后院还种着棵三角梅。”
他一提，那画面瞬间砸进我脑子里，清晰得像昨天刚发生——那天我们蹲守了三天，终于拍到雷清荷和老挝毒贩交易的照片，正要从茶馆后门撤，却被五六个带枪的追兵堵了个正着。老周当时正蹲在竹凳上喝普洱茶，见势不对，抄起桌上的粗瓷碗就砸向领头的人，同时拽着我们往后院推：“快躲进柴房！我引开他们！”
我至今记得他跳上摩托车时的样子：车身是辆二手的嘉陵70，红漆早被刮得斑驳，车座上还补着块黑胶布。他刚拧开油门，追兵的子弹就“噼啪”打在车身上，油箱被打穿的瞬间，青烟“突突”地冒出来，混着汽油味飘进鼻腔。他却回头冲我们笑了笑，嘴角的血沫子沾在花白的胡茬上，眼睛却亮得像燃着的火把：“别等我，拿着照片先撤！”说完就猛拧油门，摩托车像条失控的火蛇，“突突”地朝着山路上的追兵冲过去，引擎的轰鸣声盖过了身后的枪声，也盖过了我们想喊住他的声音。
我们躲在柴房的干草堆里，听着摩托车声越来越远，枪声渐渐稀落，心都提到了嗓子眼。直到后半夜风声渐起，才敢摸出来找他。在山路边的蕨类丛里，我们看见他蜷缩在那里，左胳膊被流弹擦伤，伤口还在渗血，他用从茶馆偷拿的白毛巾缠了几圈，血已经把毛巾浸黑了大半。见我们来，他却从怀里摸出两个用旧报纸包着的烤红薯，递过来时手还在抖——那是他出发前在镇上的烤炉摊买的，报纸都被红薯的温度烫得发脆，剥开后金黄的薯肉冒着白汽，甜香混着淡淡的血腥味飘过来。
“刚在镇上买的，还热乎，快吃。”他笑着说，说话时牵扯到嘴角的伤口，疼得皱了皱眉，却还是把最烫的那个塞给了辛集兴。我接过红薯时，烫得指尖发麻，那热度却顺着掌心一直暖到心里，连柴房带来的寒意都散了大半。辛集兴吃得急，烫得直哈气，老周还笑着骂他“饿死鬼投胎”，自己却只掰了一小块，慢慢嚼着，眼睛一直盯着我们手里的照片胶卷，生怕出一点闪失。
“那红薯的温度，我现在揣在兜里都能感觉到。”辛集兴的声音突然哽咽，他抬手捶了下青石板，指节撞得发白，“他当时胳膊都快抬不起来了，还把最后一口红薯塞给我，说‘年轻人耗体力，多吃点’——可现在呢？他躺在安全屋的泥地里，连口热乎的玉米糊糊都没吃上……”
我拍他肩膀时，指尖碰到了他夹克肘部的补丁——那是老周上个月帮他缝的。当时他在仓库搬货时被铁架勾破了衣服，老周就着安全屋的煤油灯，用粗棉线缝了个歪歪扭扭的十字，还笑着说“缝得丑但结实，能挡风”。此刻这块补丁贴着我的指尖，针脚的粗糙感还在，可那个缝补丁的人却不在了。
我的手也开始发抖，不是因为冷，是因为回忆像潮水般涌上来，带着勐腊镇烤红薯的甜香、老周摩托车的汽油味、安全屋玉米糊糊的热气，和眼前的寒意撞在一起，撞得我眼眶发烫。那个总把“没事，有我呢”挂在嘴边的老人，那个把最后一口吃的让给我们的老人，那个为了掩护我们能豁出命的老人，就那样浑身是伤地倒在他亲手布置的安全屋里，连句遗言都没留下。
风从坡下卷上来，带着雷朵集团发电机的轰鸣，却盖不住辛集兴压抑的哽咽，也盖不住我喉咙里的发紧。远处的水晶灯依旧晃眼，像雷清荷那张得意的脸，可我摸向腰后沙漠之鹰的手却渐渐稳了——老周的温度还在，他留下的账本还在，他教我们的“忍”和“狠”还在。我们不能哭，至少不能在这里哭，要把眼泪咽回去，把悲痛攥在手里，变成扳倒雷清荷的力气。
辛集兴突然抓起地上的猎枪，枪托在青石板上磕了一下，发出“笃”的闷响。他抹掉脸上的泪，眼底的红血丝里燃起了狠劲，声音虽然还有点哑，却带着不容置疑的坚定：“你说得对，不能冲动。但老周的仇，我记着。等收网那天，我要拿着这把枪，指着雷清荷的鼻子，告诉他——你欠老周的，欠我们的，今天都得还！”
我看着他攥紧猎枪的手，又摸了摸怀里的账本，指尖蹭过老周缝的补丁，突然觉得心里踏实了些。坡上的风依旧冷，可回忆里的那些温暖——烤红薯的甜、煤油灯的暖、老周的笑，像一团火，在我们心里燃着，陪着我们在这黑暗里熬下去，直到把那些亏欠都一一讨回来。
“还有上次，我真是猪油蒙了心，差点把所有人都连累了。”辛集兴猛地低下头，下巴抵着胸口，视线死死钉在自己靴尖的泥渍上——那泥渍是早上从安全屋附近蹭来的，还带着点暗红的血痂印子。他的声音像被水泡过的棉线，又沉又哑，满是化不开的懊悔，“上周三晚上，我看见峻右带着两个保镖往郊区的废弃仓库去，脑子一热就跟了上去，想偷偷拍下他们和越南人的军火交易证据。”
他抬手抓了抓头发，指节因为用力而泛白，把原本就凌乱的头发揉得更乱：“我躲在仓库的破铁皮屋顶上，刚按下相机快门，就被底下的人发现了——他们往屋顶扔石头，铁皮‘哐哐’响，我慌了神，从房顶上摔了下去，相机都摔碎了。”说到这儿，他的喉结剧烈滚动了一下，像是在咽什么滚烫的东西，“峻右的手下追得紧，我只能往橡胶林里钻，那些带刺的藤蔓刮得我胳膊腿全是血，身后的枪声‘噼啪’响，我以为自己这次肯定完了。”
风卷着芭茅草的声音盖过了他的话头，却盖不住回忆里的紧张。我能想象出那个夜晚：橡胶林里伸手不见五指，辛集兴穿着单薄的工装，裤腿被藤蔓勾破，血顺着小腿往下淌，混着腐叶的泥水粘在皮肤上；身后的追兵举着手电筒，光柱像毒蛇的信子在林子里扫来扫去，喊骂声和枪声震得树叶子簌簌掉。
“就在我快被追上的时候，老周骑着他那辆破嘉陵冲了过来！”辛集兴突然抬起头，眼里的红血丝更密了，连眼尾都泛着红，“他把摩托车直接横在路中间，车头‘哐当’一声撞在树干上，车把都歪了，却对着我喊‘往坡下跑！我来挡着！’”他的手不自觉地摸向自己的胳膊，那里有一道浅浅的疤痕，是那天被追兵的刀划的，“我跑出去老远，回头看见他被四五个保镖围在中间，拳头‘砰砰’砸在他身上，他却还在喊‘别回头！快跑！’”
等辛集兴带着支援的人赶回去时，老周已经被打得蜷缩在地上，左脸肿得像个发面馒头，嘴角淌着血，颧骨上还有一道深深的抓痕，连平时总梳得整齐的花白头发都乱得像鸡窝。可他看见辛集兴，第一句话却是撑着笑说的：“傻小子，没事吧？没被追上就好。年轻人有冲劲是好事，就是下次得沉住气，别这么冒失。”说着还从怀里摸出块用手帕包着的糖，塞到辛集兴手里——那是他早上在小卖部买的，本来想留着当零嘴。
“我当时怎么就那么傻？”辛集兴突然抬手狠狠捶了一下自己的大腿，“老周有老寒腿，阴雨天走路都得扶着墙，我却让他骑着摩托车在橡胶林里跟人拼命……”他的声音哽咽着，再也说不下去，肩膀剧烈地耸动着，像个做错事的孩子。
“这不怪你。”我伸手打断他，指尖碰到他胳膊上的疤痕，突然想起老周常说的话，“他总说，我们是穿一条裤子的兄弟，是能把后背交给对方的战友，互相掩护是天经地义的。”可话刚出口，安全屋里的惨状就像电影一样在眼前炸开：老周直挺挺地躺在泥地上，深灰色的连帽衫被血浸成了黑褐色，胸前三个狰狞的弹孔还粘着没烧尽的棉絮；他左手死死攥着那个洗得发白的帆布包，包角那半朵我亲手绣的荷花，被血染得发红，针脚歪歪扭扭的，还是上次他生日时我熬夜绣的——当时我还嫌针脚丑，他却宝贝得天天揣在怀里，说“这是我收到过最好的礼物”。
眼泪终于没忍住，“嗒”地一声砸在冰冷的青石板上，溅起细小的泥星子，混着草叶上滴下来的露水，晕开一小片湿痕。我赶紧抬手抹脸，却越抹越湿，喉咙里像堵着团浸了水的棉花，连呼吸都带着疼。
辛集兴没有说话，只是伸出手，轻轻拍了拍我的后背——他的动作很轻，像老周以前做的那样。以前每次我因为任务失败沮丧时，老周都会这样拍着我的背，说“没事，下次再来，咱不怕输”。风从坡下卷上来，吹得芭茅草“沙沙”作响，像有人在耳边轻轻叹息；远处赌场传来的迪斯科音乐隐约飘过来，节奏刺耳得像指甲刮过铁皮，和这坡上的悲伤格格不入。
我望着远处雷朵集团的灯火，突然想起老周第一次带我们来这个小山坡的情景。那是去年冬天，刚下过一场小雨，空气冷得像冰，坡上的茅草枯黄一片，被风吹得倒向一边。我们刚完成一次盯梢任务，拍到了雷清荷和缅甸毒贩交易的关键证据，老周带着我们爬上坡，从怀里摸出个军用水壶，倒了点白酒给我们暖身子。
“你们看，”他指着远处连绵的青山，眼里的光比坡下的霓虹灯还亮，“那后面就是云南，我老家就在山那边。等收网了，我就回去，在院子里种半亩普洱茶树，再养几只土鸡，早上听着鸡叫起床，晚上坐在门口喝喝茶，再也不用天天盯着雷清荷这只老狐狸，再也不用过这种提心吊胆的日子了。”他说这话时，嘴角扬着笑，眼角的皱纹挤在一起，像橡胶树的年轮，里面盛满了对未来的期盼，连说话的语气都轻快了不少。
“你说，老周是不是早就预料到自己会有这么一天？”辛集兴突然开口，声音里带着一丝迷茫，还有难以掩饰的悲伤。他从怀里掏出一个磨得发亮的牛皮笔记本，递到我手里——笔记本的边角已经被磨得卷了边，封面是深棕色的，上面还留着老周用钢笔写的“周建国”三个字，字迹工整有力，却因为常年摩挲而有些模糊。
“上次在安全屋，他把这个交给我，说‘小辛，这东西比我的命还重要，你一定要藏好，不到收网那天绝不能拿出来’。”辛集兴的指尖拂过笔记本的封面，“我当时还笑他太谨慎，说‘周叔你身体这么硬朗，肯定能等到收网的那天’，他却只是笑了笑，没说话。现在想来，他那时候就已经做好了牺牲的准备啊。”
我翻开笔记本，纸页已经泛黄，上面的字迹密密麻麻，却工工整整，连标点符号都写得一丝不苟。第一页记着雷清荷三年前和泰国毒贩的交易：“2021年10月15日，曼德勒码头，货量30公斤，接头人‘黑蛇’，武器：AK47三把，手榴弹五枚”；中间几页画着雷朵集团仓库的布局图，用红笔标注着监控的位置、军火的存放点，甚至连巡逻队换岗的时间都写得清清楚楚；最后一页是老周昨天写的，字迹有些潦草，想来当时情况紧急：“林晓梅有问题，是雷清荷的人，账本在袈沙那里，一定要保护好他”。
纸页上还留着淡淡的烟草味，是老周常抽的“金沙江”牌香烟的味道，还有一点若有若无的血迹，应该是他受伤时不小心蹭上的。我摸着那些带着温度的字迹，仿佛能看见老周在安全屋的煤油灯下，戴着老花镜，一笔一划认真记录的样子——他的眼睛不太好，每次写字都要凑得很近，鼻尖几乎要碰到纸页，有时候写着写着，还会咳嗽几声，却从没有停下过。
风又起了，吹得笔记本的纸页“哗啦”作响，像老周在耳边轻轻说话。辛集兴望着远处的青山，声音低沉却坚定：“老周没完成的事，我们替他完成。他期盼的日子，我们替他等到。”我把笔记本紧紧抱在怀里，感受着纸页上的余温，点了点头——眼泪还在掉，可心里的决心却越来越坚定。坡下的灯火依旧刺眼，可我们知道，老周留下的这些东西，这些回忆，会像一盏灯，照亮我们接下来的路，直到把雷清荷绳之以法，直到那片青山下的茶园，真的能飘起属于老周的茶香。
我伸手接过那本牛皮笔记本时，指尖先触到封面边缘磨得发亮的包浆——那是老周常年攥在手里摩挲出来的，边角已经卷成了波浪状，像被风吹皱的纸。封面正中央，“周建国”三个钢笔字刻得深而有力，笔画间还留着几道细小的划痕，是上次在仓库躲避搜查时，他情急之下用指甲划出来的记号。我把笔记本贴在掌心，还能感觉到纸张吸饱的、属于老周的体温，混着淡淡的烟草味和煤油灯的焦糊味，像他刚把本子递到我手里。
翻开第一页，纸页已经泛黄发脆，边缘被虫蛀出几个细小的洞眼，却丝毫没影响上面的字迹。老周的字向来方正，像他做人一样，一笔一划都透着股执拗的认真，开头那句“我叫周建国，是一名人民警察，从今天起，潜伏在雷清荷身边，搜集他的犯罪证据，直至将他绳之以法”，写得比后面的内容重了不止一倍——笔尖划过纸页时留下的压痕深可见纤维，蓝黑墨水渗进纸缝里，像用刻刀刻上去的，连每个标点符号都带着股破釜沉舟的决绝。
我指尖抚过那些凹凸的字迹，眼前瞬间浮现出安全屋的画面：煤油灯的火苗像颗跳动的黄豆，把老周的影子拉得老长，投在土墙上晃来晃去。他戴着那副断了一条腿、用麻绳系着的老花镜，鼻尖几乎要碰到纸页，左手按着笔记本，右手握着钢笔，写几个字就眯起眼凑近看一眼，生怕写错一个字。有时候写得久了，他会停下来揉一揉发酸的肩膀，咳嗽几声，却从不会歇超过半分钟，又低头继续写——他总说“这些字就是证据，多写一笔，雷清荷就多一分罪”。
一页页往后翻，纸页上的字迹越来越密，有的地方甚至写得重叠了，是因为煤油灯快灭时光线太暗，他不得不凑得更近。里面记满了雷清荷的罪证：有他和老挝毒贩交易的时间地点，精确到“凌晨三点十五分，曼德勒三号码头，货船‘湄公河号’”；有军火仓库的库存明细，“AK47二十把，手榴弹五十枚，藏于总部地下三层西仓库，密码”；还有被拐儿童的名单，名字后面用红笔标注着“已解救”或“待寻”，那些“待寻”的名字旁边，都画着一个小小的对勾，是老周用来提醒自己“不能忘”的记号。
“他还说，等收网那天，要带我们回云南吃最正宗的过桥米线。”辛集兴的声音突然从旁边传来，带着浓重的鼻音，他抬手抹了把鼻子，指腹蹭到眼角的湿痕。风把他的话吹得有些散，却每个字都扎进我心里，“说他老家村口那家‘李记米线’，开了快四十年了，老板和他是发小。汤是用三年以上的老母鸡，加着筒子骨和火腿，在陶锅里慢炖六个时辰，炖得汤色乳白，上面飘着一层薄薄的鸡油，凉了都不会结冻。”
他说着，喉结不自觉地滚动了一下，像是在吞咽口水，又像是在压抑哽咽：“配料有二十多种呢——薄得像蝉翼的乌鱼片、切成长条的里脊肉，往汤里一烫就熟；还有透亮的鹌鹑蛋、脆嫩的豌豆尖、泡得发涨的竹荪，连酸菜都是老板自己腌的，酸中带甜。吃的时候要先把生料放进热汤里‘过桥’，再下雪白的米线，淋上一勺辣椒油，一口下去，从舌头暖到肚子里，连骨头缝都透着热乎气。”
辛集兴抬起头，望向远处被夜色染成墨色的青山——那是云南的方向，他的眼神有些发直，像是已经看到了那家米线店的招牌：“我还跟他约好，到时候要比谁吃得多，输的人得负责洗老板的碗。他当时还笑我‘年轻人胃口大，可别把人家店里的米线都吃空了’……”话没说完，他的声音就梗住了，肩膀微微耸动着，再也说不下去。
他的话像一把钥匙，瞬间打开了我记忆的闸门。我想起去年深秋在橡胶林盯梢的那个夜晚——那天刚下过雨，林子里湿冷得像冰窖，我们蹲在一棵老橡胶树后，裹着单薄的夹克，手指冻得发僵，连按相机快门都要咬着牙使劲。风卷着腐叶的气息往脖子里钻，我们缩着脖子打哆嗦，老周就把军用水壶里的白酒分给我们暖身，自己则靠着树干，给我们讲起了老家的过桥米线。
他讲得眉飞色舞，手还不自觉地比划着：“那乌鱼片得用新鲜的乌鱼，刀要快，片得薄，放在盘子里能看见底下的花纹；米线是老板用石磨磨的，煮出来筋道得很，不会断。我小时候总缠着娘带我去吃，每次都能吃两大碗，吃得肚子圆滚滚的，娘还笑我‘像只偷嘴的小肥猫’。”他说这话时，眼角的皱纹挤在一起，像盛开的菊花，眼里的光比林间的月光还亮，连说话的语气都轻快了不少，仿佛那碗冒着热气的米线就在我们眼前。
“等任务完成了，我请客，管够！”他拍着胸脯保证，酒气混着笑意喷在我们脸上，“到时候咱仨坐在一起，就着米线喝白酒，好好唠唠，再也不用盯着雷清荷这只老狐狸了。”
“那我可得多吃几碗，把这几个月冻肚子的亏都补回来！”我当时笑着接话，辛集兴也跟着起哄，说要“把老板的酸菜坛子都吃空”。老周笑得更欢了，连咳嗽都忘了，拍着我的肩膀说“好小子，有我年轻时的饭量”。橡胶林里的寒风还在刮，可那一刻，我们心里都暖烘烘的，仿佛已经坐在了那家米线店里，闻着鸡汤的香气，听着老板的吆喝声。
可现在，笔记本还在手里，老周的字迹还在纸上，那些热气腾腾的约定，却成了永远无法实现的遗憾。我摩挲着纸页上那些关于“收网”的标注，想起安全屋里他僵硬的身体，想起他指甲缝里那几缕头发，想起他手里攥着的、我绣的荷花帆布包，眼泪又一次没忍住，“嗒”地滴在笔记本上，晕开了一小片墨迹，刚好盖在“过桥米线”那几个被老周随手写在页边的字上。
辛集兴也沉默着，只是望着云南的方向，手里紧紧攥着猎枪的枪托。风从坡下卷上来，带着赌场的喧嚣，却吹不散我们心里的悲伤。那碗冒着热气的过桥米线，成了老周留在我们记忆里最温暖的画面，也成了我们心里最疼的牵挂——他再也不能带我们去吃了，再也不能笑着看我们抢酸菜了，再也不能拍着肩膀说“管够”了。
我把笔记本小心翼翼地揣进风衣内袋，紧贴着胸口，让它和那本账本、那枚桃木牌靠在一起。那里有老周的体温，有他的赤诚，有他未完成的心愿。“等我们把雷清荷绳之以法，”我轻声说，声音带着哽咽，却异常坚定，“就带着这笔记本，去他老家的米线店，点三碗最正宗的过桥米线，告诉他，任务完成了，我们来赴约了。”
辛集兴点了点头，眼里的悲伤渐渐被坚定取代。坡下的灯火依旧刺眼，可我们知道，老周留下的不只是一本笔记本，还有他的信念和勇气。那些未竟的约定，会变成我们前进的动力，直到把这片黑暗彻底撕开，直到能带着那碗迟到的过桥米线，去告慰他的在天之灵。
风突然陡增了力道，像谁在坡下猛地扯动了无形的绳索，坡顶的芭茅草瞬间被掀得剧烈摇晃——半人高的草秆贴着地面弯折，又倔强地弹起，叶片互相抽打发出“哗啦啦”的巨响，像无数面破鼓在同时擂动，又像低低的呜咽，为我们压在心底的悲伤伴奏。草叶上的露水被风甩得漫天飞，像细小的银雨，砸在战术头盔上“噼啪”作响，顺着盔沿往下淌，在脸颊上划出冰凉的痕。风里还卷来一股熟悉的酸腐气——是橡胶林深处的味道，混着坡下赌场飘来的劣质香水味，却奇异地催生出一股滚烫的火气，从胸腔往喉咙里冲。
远处的雷朵集团总部依旧灯火通明，主楼的玻璃幕墙把霓虹灯的光反射得漫天都是，像打翻了的调色盘，刺得人眼睛发疼。我眯起眼望去，顶层那盏水晶吊灯的光最是扎眼，透过落地窗在地面投出斑驳的亮斑，竟像老周没闭上的眼睛——上次在安全屋见到他时，他的右眼还圆睁着，瞳孔里映着屋顶的破洞，带着未散的不甘，又藏着一丝对我们的期盼，仿佛在说“别停下，接着干”。
我下意识地攥紧了手里的牛皮笔记本，封皮的包浆蹭过掌心，带着老周留下的温度。本子不厚，却沉得像块铅——里面每一页密密麻麻的字迹，都是他在煤油灯下熬红了眼写就的；每一处红笔标注的交易点，都是他冒着生命危险摸查来的；每一个被拐儿童的名字，都是他记在心里、念在嘴边的牵挂。这哪里是一本罪证记录，分明是老周耗尽五年心血攒下的“弹药”，是他用命换来的、能将雷清荷一伙掀翻的希望。指腹蹭过第一页那句“直至将他绳之以法”的刻痕，笔尖压出的凹痕硌得掌心发疼，却也让混沌的脑子瞬间清明。
“我们不能让老周白白牺牲。”我深吸一口气，抬手用袖口狠狠抹掉脸上的泪和露水，布料蹭过胡茬时有些刺痒，声音却从沙哑变得异常坚定，像淬了火的钢。我掰着手指，一字一顿地念出那些名字：“雷清荷这只老狐狸，手上沾着多少人的血；峻左那个刽子手，是他亲手砸弯了老周的枪；还有林晓梅，披着‘受害者’的皮，却当了最毒的帮凶——只要是沾了老周血的，一个都不能漏！”
指尖重重捶在青石板上，震得指节发麻：“我们要把这本子和账本一起交给杨队，把雷清荷的军火网、贩毒线、拐卖窝点全捅出来，让他们在法庭上对着老周的字认罪，让他们蹲一辈子大牢，告慰老周的在天之灵！”
辛集兴猛地抬起头，我借着远处的灯光看清了他的脸——刚才还泛着红的眼眶此刻已经干了，只剩下眼底的红血丝像燃着的火星，迷茫早已被烧得干干净净，取而代之的是一种近乎凶狠的坚定。他把怀里的改装猎枪攥得更紧，指节因为用力而泛出青白，连枪托上的木纹都嵌进了指缝：“对！绝不能让老周白死！”他的声音比平时高了半分，带着压抑许久的狠劲，“从今天起，你指哪我打哪。要闯雷清荷的仓库，我第一个冲；要盯峻左的梢，我蹲到天荒地老；就算是上刀山下火海，我辛集兴要是皱一下眉头，就对不起老周上次替我挡的那顿打！”
他说着，抬手拍了拍猎枪上的防滑布——那是老周用旧毛巾缠的，边角已经起了毛，却依旧扎实。我想起上次在仓库，他就是抱着这把枪，替我挡在追兵面前，说“你抄账本，我来挡”，像极了老周当年护着我们的样子。
我伸出手，重重拍在他的肩膀上——他的夹克还带着白天的余温，肘部那块老周缝的补丁硌着我的掌心，针脚粗糙却结实。“好兄弟。”我只说了三个字，却觉得所有的决心都在这一拍里传了过去。
风还在刮，芭茅草的声响却不再像呜咽，反而像冲锋的号角。我突然想起老周常说的那句话，是去年冬天在安全屋，他就着煤油灯给我们擦枪时说的——当时他手里拿着块旧布，细细擦拭着五四式手枪的枪管，声音不高却字字千钧：“我们穿的是警服，藏的是警徽，就算裹着‘走私犯’的皮，骨头里还是人民警察。不管遇到多大的坎，不管对方多狠，都不能退——因为我们背后是等着回家的孩子，是盼着安宁的百姓，是拿命换回来的正义。”
他说这话时，老花镜滑到了鼻尖，眼里的光却比煤油灯还亮，像点燃的火炬。此刻这句话仿佛就在耳边响起，带着老周粗哑的嗓音，像一盏明灯，刺破了橡胶林的黑暗，也在我们心里点燃了一团永不熄灭的火焰——那火焰里有老周的期盼，有战友的嘱托，有未完成的使命，烧得我们浑身发烫，连夜风带来的凉意都荡然无存。
辛集兴把猎枪的保险栓轻轻拉开，“咔哒”一声轻响在风里格外清晰。我把笔记本小心翼翼地揣进风衣内袋，紧贴着胸口的警徽——那枚被我藏了五年的警徽，边缘已经被体温焐得发亮，和老周的笔记本、桃木牌、账本挨在一起，像一群并肩作战的战友。
坡下的霓虹灯依旧晃眼，可我们再也没了之前的悲伤，只剩下沉甸甸的决心。风卷着芭茅草的声响里，我仿佛听见老周的笑声在耳边响起，粗哑却温和：“好小子，干得好。”我攥了攥拳，指节发白，心里只有一个念头——往前走，不回头，带着老周的心血，带着未竟的使命，把那些罪恶连根拔起，让这片被黑暗笼罩的土地，重新透出光来。
坡下的风还在吹，却没了之前的刺骨寒凉。它卷过芭茅草的梢头，带着橡胶林深处的湿土气，还有一丝若有若无的、类似老周常抽的“金沙江”烟丝的焦香，拂过脸颊时竟像带着温度的手掌，轻轻蹭过我们紧绷的眉骨。芭茅草不再是剧烈摇晃，而是随着风势轻轻起伏，叶片摩擦的“沙沙”声，像老周在耳边低声叮嘱的话语，温柔却有力量。我下意识摸向风衣内袋，指尖先触到桃木牌上温润的荷花瓣刻痕——那是老周用匕首一点点磨出来的，边缘早被体温浸得发亮；再往下是牛皮笔记本，封面磨出的毛茬蹭过指腹，还有账本边角沾着的、老周的那点血渍，那些带着他气息的物件，像揣在怀里的暖炉，把夜风的凉意全挡在了外面。
我们并肩站在坡顶，目光落在远处雷朵集团总部的灯火上——那些曾刺得人眼睛发疼的霓虹，此刻在眼底竟成了清晰的目标。主楼玻璃幕墙上反射的光，不再像“半睁的瞎眼”，而是成了我们要亲手掐灭的“鬼火”。我能感觉到辛集兴攥着猎枪的手不再发抖，他的肩膀挺得笔直，像老周当年在安全屋教我们站姿时那样——“卧底也要有脊梁，哪怕穿着破烂的工装，腰杆也得直”。我们眼里的坚定不再是单薄的决心，而是混着对老周的承诺、对罪恶的恨意，还有对这片土地的期许，像燃得正旺的炭火，亮得能照见彼此眼底的光。
“总有一天，我们会把雷清荷、峻左他们一个个揪出来。”我轻声说，声音里没了之前的沙哑，每一个字都透着沉甸甸的笃定，“会让他们站在法庭上，对着老周的笔记本念自己的罪证；会把仓库里的军火全缴了，把被拐的孩子全找回来；会让这片被毒品和恐惧缠了多年的土地，重新透出光来——让湄公河岸边的百姓能睡个安稳觉，让橡胶林里再没有藏着的陷阱，让老周心心念念的‘平安’，真真切切落在每个人身上。”
辛集兴没说话，只是弯腰捡起了地上的铁皮酒壶。那壶身还沾着青石板的泥屑，壶口残留的酒渍已经干成了淡褐色的印子。他先用指尖抠掉壶底沾着的泥块，指甲缝里蹭进了土也不在意；又把壶凑到嘴边，对着壶口吹了吹，吹掉里面的草屑；最后用夹克的袖口反复蹭着壶身的坑洼——那些是老周当年摔的、撞的，每一个凹痕里都藏着故事，他擦得格外仔细，把磨出来的旧痕擦得发亮，连壶盖那圈用铁丝缠的地方都没放过。
“等任务完成了，咱带着这壶酒，去老周的云南老家。”他把擦干净的酒壶揣进怀里，紧贴着胸口的位置，像护着什么稀世珍宝，声音带着点沙哑，却满是郑重，“去他说的那个院子，给他上柱香，把这壶酒倒在他的坟前——要倒慢些，让他闻见味儿，再告诉他‘周叔，我们做到了，雷清荷一伙全被抓了，您留下的账本和笔记本，成了定他们罪的铁证’。”
他抬起头，望向东南方的夜空——那是云南的方向，夜色里隐约能想象出老周说过的茶园：几棵老茶树长得枝繁叶茂，茶叶上挂着晨露，院角的鸡窝旁堆着晒干的柴禾，门口挂着“周府”的木牌。“还要告诉他，那些被他记在本子上的‘待寻’孩子，我们都找着了，都送回了父母身边；他惦记的‘李记米线’还开着，老板还问起他啥时候回去吃米线呢。”
“好。”我重重点头，眼眶突然热了起来，泪水涌上来时，却没了之前的苦涩，反而带着暖融融的希望。我想起老周说过的茶园，想起他描述过桥米线时眼里的光，“我们还要在他种的茶树下，摆一碗最正宗的过桥米线——汤要用老母鸡炖六个时辰，要放薄得像蝉翼的乌鱼片、透亮的鹌鹑蛋，还要加他爱吃的竹荪和酸菜。”
我抬手抹了抹眼角的泪，笑容里带着对未来的期许：“到时候要跟他说‘周叔，您的心愿我们帮您实现了，茶园长得好，米线也香，您放心，往后这日子，只会越来越安稳’。”
风又吹了过来，这次带着湄公河的水汽，混着远处村落里隐约的狗吠声，不再是之前的喧嚣，而是透着平和的气息。辛集兴攥了攥怀里的酒壶，我摸了摸内袋里的桃木牌，我们都知道，老周没有离开，他的精神就藏在这酒壶里、这桃木牌里、这未完成的约定里，会陪着我们走完剩下的路，直到把光明真正带回这片土地。
夜像被墨汁反复晕染过，越来越浓，连远处雷朵集团的霓虹灯都淡了几分光晕，只剩下顶层那盏水晶吊灯还亮得扎眼，像黑暗里一颗顽固的毒瘤。坡上的风渐渐收了力道，从之前的呼啸变成了轻柔的拂动，芭茅草顺着风势轻轻摇曳，叶片摩擦的“沙沙”声细得像春蚕啃食桑叶，又像老周在安全屋翻旧报纸时的轻响，温和地裹着整个山坡。
月光从云层里钻了出来，清辉洒在青石板上，把我们的影子拉得老长，并排投在茅草间，像两棵紧紧靠在一起的橡胶树。我摸了摸身下的石板，不知何时竟褪去了刺骨的寒凉，染上了我们的体温，贴着后背暖融融的——就像上次在安全屋，老周把烤热的粗瓷碗递到我手里时的温度。辛集兴把猎枪横放在膝盖上，手指无意识地摩挲着枪管上发白的防滑布，那是老周用旧毛巾缠的，边角起了毛球，却比任何防滑纹都扎实，每次摸到都能想起他当时笑着说“这样抓枪稳”的模样。
我的右手揣在风衣内袋里，指尖陷进桃木牌的纹路里——正面的荷花瓣刻得并不规整，是老周借着煤油灯的光，眯着眼刻了半个晚上的，当时他说“荷花出淤泥不染，咱当警察的，也得守得住这份干净”；背面的“安”字刻痕很深，笔画里还嵌着点烟丝的焦末，是他抽着“金沙江”烟时随手刻下的。桃木牌旁边是那本牛皮笔记本，封皮被体温焐得温热，纸页间的烟草味混着油墨味，像老周就坐在我们身边，低头写着什么，笔尖划过纸页的“沙沙”声，和芭茅草的响动缠在一起。
我们望着远处雷朵集团的灯火，没再说话，却能感受到彼此心里翻涌的信念——那信念不是凭空冒出来的，是老周用五年潜伏的心血喂大的，是他胸口那三个狰狞的弹孔焐热的，是他指甲缝里那几缕头发点燃的，更是他留在笔记本上“直至将他绳之以法”那行重笔字刻下的。我想起安全屋里他攥紧帆布包的手，想起他弯成九十度的枪管，想起他嘴角撕裂的伤口——那些惨烈的画面不再让人心疼得发抖，反而像一块块烧红的烙铁，把“不能退”三个字烫在了我们的骨头上。
老周的牺牲从不是结束。他留下的账本里记着雷清荷的军火脉络，笔记本上标着被拐儿童的踪迹，帆布包里藏着交易的暗语，甚至连他常抽的烟、常喝的酒、常说的话，都成了我们往前走的底气。这不是一个人的落幕，是一群人的接力——是他当年跟着老班长在边境抓毒贩的延续，是我们现在攥着证据的坚持，更是将来把罪犯押上法庭时，那些受害者眼里重燃的光。
“你看。”辛集兴突然开口，指着远处山脚下的村落，“那边亮着灯的屋子，说不定有等着孩子回家的爹娘。”月光下，村落里的灯火星星点点，像撒在黑夜里的碎钻。“老周记在本子上的那个叫‘小花’的女孩，家就在那片村落里。”他的声音很轻，却带着不容置疑的笃定，“等我们收网了，一定把她送回去，让她爹娘再也不用夜里哭醒。”
我点了点头，想起笔记本里“小花”名字后面那个小小的“待寻”记号，想起老周在旁边画的小太阳——他说“每个孩子都该有个阳光的家”。我的指尖划过内袋里的账本，封面上那道浅痕还在，是上周抄录交易明细时铅笔戳的，当时老周还笑着说“慢点写，别把本子戳破了”。现在想来，这本子不仅没破，还会带着我们的手，戳破雷清荷布下的所有谎言和罪恶。
风又拂过脸颊，带着湄公河的水汽，混着远处稻田的清香——那是这片土地本该有的味道，不是柴油味、血腥味，而是生命该有的鲜活。我突然明白老周为什么总说“等收网了就回云南种茶”，他要的从不是自己的安稳，是这片土地能卸下沉重的枷锁，是橡胶林里再没有藏着的陷阱，是赌场的喧嚣换成孩子的笑声，是雷朵集团的灯火变成百姓家的炊烟。
“走吧。”我站起身，拍了拍身上的草屑，笔记本在怀里轻轻硌着胸口，像老周在推我的后背，“该回去盯梢了，峻右今晚说不定要去仓库转移军火。”辛集兴立刻抓起猎枪，枪托在石板上磕出轻响，眼里的光比月光还亮：“走！这次咱盯紧了，绝不让他跑掉！”
我们顺着坡往下走，军用靴踩在茅草间，声音轻得像猫步。月光把我们的影子拉得更长，叠在一起，像多了一个人的陪伴。我知道，老周的影子就混在里面，跟着我们穿过橡胶林，跟着我们蹲守仓库，跟着我们走向收网的那一天——那一天，我们会把账本和笔记本拍在法庭上，看着雷清荷一伙低下头；会把“小花”抱进她爹娘怀里，听他们哭着说“谢谢”；会带着铁皮酒壶去云南，在老周的茶树下倒上酒，放上一碗冒着热气的过桥米线。
夜依旧深，可我们的脚步却格外轻快。因为我们知道，每往前一步，就离黑暗远一分，离光明近一寸。芭茅草在身后轻轻晃动，像在为我们送行，风里的气息越来越清透，我仿佛已经闻到了老周茶园里的茶香，闻到了过桥米线的鸡汤香，闻到了这片土地重获新生的、干净的味道。