城内依旧热闹。
东城街内，来了一位破旧的归乡人。
低着头，佝偻着身子，只想快点回到那个记忆中的家。
东城街，米铺。
还是那个地方。
只是，大门紧闭，木门上满是污迹，门前还堆着一些碎砖乱石。
小虎的心，猛地一沉，看向周围。
此时的邻居也认出他来了，看他的眼神，充满了鄙夷与幸灾乐祸。
那些他曾经看不起的人们，如今都能对他吐上一口唾沫。
他并未理会，颤抖着推开那扇虚掩的门。
“爹？娘？我回来了……”
院子里，荒草丛生，一片破败。
一阵寒风吹过，卷起地上的落叶，也卷起了小虎心底最深的恐惧。
他的目光，直直地落在了院子中央。
那里，有个新堆起的坟包。
没有墓碑，只有一块木板。
轰！
小虎的脑海中，仿佛有惊雷炸响。
他踉跄着，一步一步地挪了过去，最终双膝一软，跪倒在坟前。
他伸出手，颤抖地抚摸着那冰冷的木板，看着上面写着：虎父虎母之墓。
“爹……娘……没，没了？”
小虎瞪大眼睛，张了张嘴，却发不出任何声音，喉咙里像是被灌满了滚烫的沙子。
“啊……啊啊啊啊！”
压抑到极致的悲恸，化作一声声哭喊，从他的胸腔中迸发出来。
悔恨的泪水决堤而下，滴落在冰冷的泥土上。
他用力地捶打着地面，指甲抠进了泥土里，鲜血淋漓也浑然不觉。
“我错了……我错了……爹，娘，我错了啊！”
他哭得撕心裂肺，哭得像个迷路的孩子。
直到这一刻，他才真正明白，自己究竟失去了什么。
不是权势，不是修为。
是家。
是这个世界上，唯一会无条件爱他，包容他，等他回家的两个人。
天空中，不知何时又飘起了雪花。
雪花落在他的头上，肩上，很快将他染成了一个雪人。
彻骨的寒冷侵袭而来。
他打了个哆嗦，缓缓抬起头，目光穿过茫茫的风雪，望向了不远处河边的那座画舫。
那里，一盏温润的灯火，在风雪中亮着。
一如当年。
那是他记忆里，除了家之外，唯一的温暖。
小虎从地上爬了起来，深一脚，浅一脚地，朝着那片灯火走去。
终于，他来到了画舫前。
他抬起那只满是鲜血和泥土的手，轻轻地，又仿佛用尽了力气，敲响了那扇门。
咚。
咚。
风雪中，他用微弱到几乎听不见的声音，哽咽着，像个无助的孩子，发出了最后的哀求。
“萧寒哥……我没有家了。”
李寒舟的眸光没有一丝波澜。
说到底，他也只是一个画师。
一个在人间行走了许久，见证了太多故事的画师。
他见过奸诈，也见过亲情。
他见过帝王将相的野心，也见过贩夫走卒的奢望。
小虎的故事，只是他所见证的万千画卷中，笔触较为浓重的一幅罢了。
叩门声停了。
取而代之的，是身体滑落，靠在门板上的沉闷声响。
风雪更大了，发出鬼哭狼嚎般的呼啸，像是要吞噬掉这天地间的一切。
许久。
门外又传来微弱的声音，带着浓重的鼻音，像个孩童在梦呓。
“萧寒哥……”
“我想吃你做的饭了。”
李寒舟悬着的手腕动了。
笔锋落下，在宣纸上勾勒出一条流畅而有力的线条。
不是山川，不是河流。
而是一个人的轮廓。
一个父亲的轮廓。
他画得很慢，很专注，仿佛这世间只剩下他与手中的笔，与眼前的画。
门外，小虎见画舫内并无反应，也明白了。
他抹去脸上的泪水，站起身来。
好像是有所意动，朝着临安城外走去。
李寒舟能感知到，那道曾在他记忆里留下过鲜活印记的生命光火，正在远离。
而那个方向是。
虎牢山。
……
李寒舟没有停笔。
他画出了一个慈祥的母亲，她正端着一碗热气腾腾的面，脸上带着满足而温柔的笑意。
他又画出了一个少年。
是当年那个在米铺里，穿着打着补丁的旧衣，因为一碗碎肉面而双眼放光的少年。
他的眼睛很亮，亮得像天上的星星。
他的笑容很干净，干净得像此刻窗外的雪。
还有一位父亲，正看着笑嘻嘻的儿子，脸上挂着幸福的笑。
李寒舟的笔触，前所未有的细腻。
他画出了父亲粗糙手掌上的老茧。
他画出了母亲眼角的温柔皱纹。
他画出了少年冻得通红的鼻尖，以及那双清澈眼眸里，对未来最质朴的憧憬。
一家三口，围坐在一张简陋的方桌前。
屋外的风雪很大，屋内的灯火很暖。
李寒舟的笔尖，落下了最后一笔。
嗡！
当画笔离开宣纸的那一刹那。
整个世界，在李寒舟的感知中，静止了。
他能看到，窗外那一片片飞舞的鹅毛大雪，就那样突兀地悬停在了半空中。
呼啸的寒风，好像也凝固了。
不再是声音，而是一种静默流淌的势。
画舫内，暖炉里跳动的火焰，变成了一幅凝固的橙红色画卷。
空气中浮动的微尘，都停止了它们毫无规律地飘动。
他手中的画笔，桌上的墨锭，身下的木椅……
李寒舟的内心，无比平静。
如同一面被擦拭得一尘不染的古镜，清晰地映照出这静止的天地。
李寒舟拿起画，静静地看着。
画中，少年抬起头，对着画外的他，露出了一个灿烂的笑容。
李寒舟的嘴角，也微微勾起一抹弧度。
他没有救那个叫何虎的将军。
但他把那个叫小虎的少年，永远地留在了纸上。
李寒舟抬起头，目光穿透了画舫的墙壁，穿透了漫天的风雪，望向了那个孤零零的坟包。
雪，已经把他们彻底覆盖，与大地融为了一体，再也分不清彼此。
就像这世间的许多人，许多事。
来过。
然后消失。
不留一丝痕迹。
李寒舟将画卷缓缓卷起，珍重地放入了行囊的最深处。
他走到窗边，推开了窗。
风雪重新呼啸，带着刺骨的寒意涌入画舫，吹动了他的青衫。
临安的雪，依旧很大。
只是这东城街，又少了一个归人。